Поэтоптица

],

Стремятся в небеса, а я балдею,

Оглядывая все по сторонам:

Юродивые, нищие с сумою,

Анахореты с белой бородой,

Уродливое, бедное, кривое,

Страна веков, минувших предо мной.

Интеллигентное, в беретке, свитерочке,

Глаза распахнуты, души возвышен взор,

Здесь зонтик в сумочке, а здесь мозги в кулёчке,

Восьмидесятые, вот-вот зайдёт Егор[3 - Лигачёв или Гайдар, без разницы. Оба – порождение советской интеллигентщины в худших её проявлениях.].

И те и эти молятся холстине,

И тем и этим наша жизнь трудна,

Увязли обе очереди в тине,

Не призовёт их к подвигу страна.

А я иду широкими шагами

На улицы и площади Кремля,

И тех и этих посылая к маме.

Где плаха здесь? По ком колокола?

– 27.07.13

Московская фантасмагория

По впечатлениям от церемонии открытия чемпионата мира по лёгкой атлетике в Москве

Плывёт броненосец «Потёмкин»

Над чашей ночных «Лужников».

К чему вам привет от потомков?

Вам – слава лихих моряков.

Ведь вы не стерпели позора

И не проглотили обид,

Под вами – чернеющий город

И прошлое за борт летит.

Оно оседает в подвалах,

Где нищие скудно живут,

Оно в чайханах и дувалах,

Где герыч ледям продают.

Оно в палачах-полицейских

И свете московских дворцов,

Оно во мздоимстве судейских,

В кастетах лихих молодцов.

Но выплыл из Черного моря

Наш гордый и старый корабль,

Ему салютует «Аврора»

И вечно живущий «Варяг».

Встают на защиту герои

Погибшей, но славной страны,

Подъедет вот-вот бронепоезд

Что был на запасном пути.

– 11.08.13

Читатели и воры

А надо залазить в нежную душу поэта?

Хоть грязную обувь снимите, читатель, при этом.

Стоят наши души в одном поэтическом поле,

Мечтаем, что тризны не справит никто в нашем доме.

Пускай будут свадьбы, крестины, души именины,

Пускай будут страсти, но только любовью лечимы,

А выйдешь из дома – прикрой от невзгоды затворы,

Читатель уходит и лезут в душонку к нам воры.

Их доля печальна – пожива их ждёт небогата,

Отдали читателю все, как родимому брату,

Внутри только пыль, да холодные голые стены,

Потрогай рукой – внутри стен напрягаются вены.

– 12.05.13

Мёртвые поэты

Не верьте поэтам:

Они не об этом,

Когда разродятся

Весёлым куплетом.

Их сердце и совесть

Пробиты дуплетом,

И в мире реальном

Других, увы, нету.