Вдавив в висок ствол авторучки. Последний советский поэт

Вдавив в висок ствол авторучки. Последний советский поэт

Andrey Kravtsov

Писать стихи на русском языке сегодня и в Германии – что может быть более неподходящим и оттого правильным? Как бы не современно и политически не правильно это казалось со стороны Книга содержит нецензурную брань.

Вдавив в висок ствол авторучки

Последний советский поэт

Andrey Kravtsov

© Andrey Kravtsov, 2022

ISBN 978-5-0059-0833-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Я – последний советский поэт,

Легкий дым от сгоревшей эпохи.

Мы уходим – а сменщиков нет,

Хороши были мы или плохи.

Свято место не будет пустым,

Будут новые – лучше и чище,

Но не будет, кто пишет лист

На душевном своем пепелище.

Кто использует русский язык,

Все еще и прекрасный и чистый.

Кто до самого слога проник

В бесконечность рифмованной мысли.

Кто воспитан другою страной,

Кто воспитан иначе, чем нынче,

Кто привык открываться душой,

Не за деньги, не ради добычи.

Ни за лайки, репост или хайп,

А всего – то не может иначе,

Кто привык отбиваться от стай,

Для кого совесть что-то да значит.

Мы последние нынче их тех,

Кто не сыплет слова без причины.

Для кого означает успех,

Когда брат говорит: «Молодчина!»

Кто привык отвечать за себя,

За поступки, стихи и удачу.

Кто не мыслит писать – не любя.

Кто горит – и слезу в сердце прячет.

Я – последний советский поэт

И пока я живу и не болен,

От эпохи ушедшей привет

Отпускаю строками на волю.

Под снегом и дождем, и небом хмурым,

Скользя по блеску льда чуть торопясь,

Я вижу все-ж как встречные фигуры

Мне взглядом выражают неприязнь.

Как бесит их – уже с утра уставших

От жизни, от политики, от лжи,

И этот дождь, и полуснег упавший,

И я – раз улыбаюсь от души.

А я в уме перебирая годы,

Все то, что я когда то потерял,

Пою Творцу торжественные оды

За то, что отбирая – отдавал.

За то что я иду сейчас по лужам

И в ритм дождя бью пальцами щелчки,

И что дышу, и с головою дружен,

И вижу сам (ну пусть через очки).

За эти раздражительные взгляды,

За этот день, обычный и простой,

За то, что дождь мне писает на шляпу,

А не слезит на холмик надо мной.

Когда тебе за пятьдесят,

То день рожденья сложен:

Так трудно радовать себя,

Что ты не стал моложе!

Сложнее жить. Сложнее спать,

Сложней жену потискать…

Сложнее трезвость сохранять,

Когда в стакане виски.