Не влюбись в бунтарку

Этим я не интересовалась, к счастью. Но знаю только то, что у Егора есть машина.

– Это интересно, – повернувшись ко мне, произнесла мама.

– Совсем нет. Он парень на дешевых подкатах мам, ничего особенного.

– Ну ты всё равно присмотрись к нему, – отвернулась она обратно.

Я ничего не ответила и продолжала кушать свои хлопья. Какая досада…

На часах уже виднелся темный вечер, а я уже взяла свой рюкзак, в котором лежала бандана и балончики и спустилась на первый этаж. Но примерно у гостиной меня остановил папа.

– Куда это ты собралась? – сказал он строго и немного приподняв свои и без того большие глаза.

– Гулять.

– Знакомый рюкзак, – с небольшим кивком в его сторону ухмыляясь, произнёс он, – именно с ним я в прошлый раз забирал тебя с полиции. Ты опять связалась с этим делом?

– Я и не завязывала, пап.

– Ну почему ты не можешь взять альбом и фломастеры, как это делают все нормальные люди. Зачем так рисковать своей жизнью, ради какой то нелепой забавы?

– Это не нелепая забава, – ответила я, – это современный вид искусства… Причём официально признанный.

Это совсем другое. Такое ты не сможешь нарисовать на обычном листке бумаги. И ты сможешь признать это, увидев моё творчество. Ты ведь никогда не интересовался, что я рисую и как. Тебя только интересовало то, что я попадала в полицию, а вот какая была этому цена, тебя не интересовало и вовсе.

– Так, а почему же за такое «официально признанное современное искусство» сажают в КПЗ? Тебя это никогда не интересовало?

– Потому что мы как нам говорят портим город какой то грязью… Но никто не скажет, что взятки – это такой же вид грязи.

И тут у нас 1:1.

– Но я не могу допустить, чтобы тебя ещё раз посадили. Я уже устал ездить за тобой.

– А тебя никто и не просит…

Я уже развернулась, чтобы покинуть комнату, но голос папы меня вновь остановил.

– Поехали.

– Что? – спросила я, развернувшись. Просто в полном недоумении услышанного сейчас, я удивлённо смотрела на него.

– Ты сказала, что я никогда не видел твоё искусство, вот тогда поехали, посмотрим его.

– Ты вообще в этом уверен?

– А что такого? Твоё искусство уже не хочет мне показываться?

– Да нет, почему же… Собирайся, поехали.

Он лишь развернулся и ушел в гостиную. Наверно зря я ляпнула, чтобы он увидел мои рисунки. Нет, я не стесняюсь показывать их своим родителям. Я просто боюсь, что он может такое не понять и осудить ещё сильнее.