Стихи на губах. Любовная и философская лирика

Пернатою тоскою болен и… не нужен,

Не улететь за стаей, не уплыть водой.

Боль одиночества… и гаснет солнце,

Осенней ночью пишется легко.

А утром свет, как девушка в оконце,

И клин и ностальгия… далеко.

И что то, верно, в сердце надломилось,

Не хочется, не верится и не понять,

Зачем душе…  так рано отлюбилось,

И милости другой мне не принять.

В бескрайнем небе отголоски ветра

И пепел кружит в небе от костров.

Зачем, скажи, моё бескрыло сердце,

Зачем  под снег в нём умерла любовь.

Строки дыхание, помнишь при свечах

Ты помнишь, свечи плакали при нас

В ночи прозрачной позднего июля.

Я о любви читал тебе простой рассказ

В стихах, зарёю золотились скулы.

Будили ночь разноголосо петухи,

Как райский сон… забытое свидание.

И были нам с тобой легки те летние грехи,

Отбыли мы любовь, как покаяние.

Ты в институт, а я с присягою служить,

И долг пронёс свой по горячим точкам.

Прошли года, былого пусть не воскресить,

Увы, любовь она не признает отсрочки.

Строки дыхание, помнишь при свечах,

Так трепетно слова твои, притом звучали.

Вернуть бы силу, что была в речах,

Всё то, что за годами… двое растеряли.

А Россия, что мать нам, её православие

Ностальгия она, извини, не о странах,

Ностальгия о счастье, духовной стезе

Посещает меня и, как будто с экрана

Мне Создатель пророчит о счастье и зле.

Есть у сердца та тайная связь Мироздания,

Что скрижали письма прочитает шутя.

Над раскрытой тетрадкой поэта признания,

И открытия, и тайны, что прячут лета.

А Россия, что мать нам, её православие,

И века, и века родовые дедовских корней,

Не оставят… в минуту святых испытаний,

И сердца наши твёрже вдруг станут камней.

Полукруг той луны из окошка квадратом

На мой стол и на руки, и хочется… быть.

Ностальгия исходит… не подумайте матом,

Праславян просто сердце уходит любить.

О силе духа русского, о правде слова

На такт души надеется… стопа,

Пульсирует висок на такт Вселенной.

Жмёт на курок в который раз судьба,

И я следы в ответ рифмует откровений.

Пишу не строчки… жизнь свою пишу,

И мыслеобраз строчкой быстро нарезаю.

Бывает ночью под седой луной грущу,

По ретроспекций, ну как Высоцкий сочиняю.

И что-то главное рифмуется в строку,

О силе духа русского, о правде слова.