Приобщение

Дождь-скептик, весь вдали отхохотавший,

Оставил сад, умытый до корней,

И я один, с утра с охотой вставший,

Вдруг осознал, что все теперь на мне…

2021

Момент

Есть момент для обиды

И для нежности есть,

Только надо увидеть,

Попытаться прочесть

Те мгновенные знаки,

В полресницы намек,

Не удастся проплакать —

Чувства здесь на замок.

Да, пространство бывает,

Где на правду запрет —

Там дорожка кривая

Заземляет секрет.

Есть признаний мгновенье,

Что не выдержит слух.

Есть такие виденья —

Мало глаз моих двух.

Есть момент для обиды

И для нежности есть.

Не успеешь увидеть

И не сможешь прочесть.

2021

Осенний листок

Листок, погибший объективно,

Хватается за объектив, но

Его октябрьская агония

Зимой воскреснет между строк

Здесь, у камина, где огонь и я

Свой укорачиваем срок,

В воспоминанья окунаясь,

Хотя там версия иная.

Мне предстоит быть палачом

Того, что уж давно стучится

Мне прямо в левое плечо —

Не ветер то, но и не птица.

Листок, конечно, ни при чем,

Когда былое мы влечем.

Тогда и он – осколок мира,

Нехватку охры восполняет,

Как солнце, капая с пломбира,

На белизну октябрь меняет.

2021

Трактир

Да, мы вдвоем, в глуши трактира:

Я, фрак укравший у теней,

И он – подобие сатира —

Притих на внутренней стене.

Красноречивое молчанье

Для нас – любимый закусон,

Коль истина между свечами

Дыханью вторит в унисон.

В своей тоске он одинокий,

Но я в попутчики гожусь

И молчаливые намеки

Как пиво снова освежу.

Опять вдвоем в трактирной смеси

Нас окунают в дежавю.

Как он поклон луне отвесит,

Я разрыдаюсь и убью.

Ту тень, что на стене трактира

Мне сложно все-таки унять,

Ведь он – подобие пунктира,

Как слепок с бывшего меня.

2021

Ненастоящий март

Март с ноябрем опять скрестили,

И он надежду вкоротил.

Друг друга мы уже простили,

Остался тлеющий фитиль,

И запах еле уловимо

Давно застиг на рукаве.

Убрать его – попытки мимо,

Он скрасил мой двадцатый век.

Как долго мы его растили —

На продолженье нету сил!

Март с ноябрем опять скрестили,

И он надежду вкоротил.

2020

Сон

Не рассказал ты сон, и он пропал,

И ночь поэтому, наверное, пустая,

Как к пересохшему источнику тропа,

Что медленно и прочно зарастает.