Бессонница. Сборник избранных стихов. Книга 3. Лирика

»

Козьма Прутков

Лунный трактат

Однажды нам Прутков Козьма

Сказал: Все беды от ума…

Я возмутился бы: Да ну?

А он привёл в пример луну.

Он утверждал, что лунный свет

Необходим, коль солнца нет,

А солнце светит всем назло

Когда и так уже светло.

В сомненьях мы умом растём…

Решил я опытным путём

Добиться правильный ответ:

Полезен спутник наш, иль нет?

Был первый опыт при луне: -

Довольно страшно стало мне…

Под бледным ликом, жутко аж,

Летели ведьмы на шабаш.

Но я запомнил ночь и ту,

Когда из света в темноту

Шагнул, свалился и обмяк,

Набив две шишки и синяк.

Теперь меня весь этот год

Тоска и оторопь берёт:

И так, и этак изучал -

А надо ль шляться по ночам?

Вот мой трактат почти готов –

Не тратя ног и лишних слов

Я всё за вас решил тогда:

– Сидите дома, Господа!

***

Осенний Питер

Плывет трамвайчик по Неве…

Мы в октябре билет купили,

И отражаются все шпили

В её холодной синеве.

Прохладой тянет вдоль реки,

Как хорошо, что взяли свитер…

И удивлённо смотрит Питер:

«Вы что, с приветом, земляки?»

***

Почему не я?

Судьба давно за них решила:

Она, закутавшись в пальто,

С утра в метро опять спешила,

Он заводил своё авто.

Кивок привычный, типа «Здрасте»

А он в ответ махал рукой.

Её соседи звали – Настя…

Окликнуть что ли, но на кой?

Она смотрела безразлично

На неуклюжий старый джип…

Вообще-то смотрится прилично

Листок, что к бамперу прилип.

А он, включив на стёклах «дворник»,

Вальяжно ехал до ворот.

И, покидая старый дворик,

Направо делал поворот.

А в доме том рождались дети,

И выносили старый хлам…

Он всё на том же драндулете, -

Она спешила по делам…

Старел народ, ветшало зданье,

Им как-то было по пути…

Она спешила на свиданье

И попросила подвезти…

Он проводил печальным взглядом,

Во взгляде ревность не тая…

Она была всё время рядом…

Как странно… Почему не я?

***

Все Бабы тают

Стояла Баба у подъезда:

Из снега бёдра, шея, грудь…

Какой-то зодчий – явно бездарь,

Слепил по пьяни эту жуть.

На голове ведро пустое,

В руке облезлая метла…

И как, решившись на такое,

Природа женщин создала?

Все мужики бежали мимо,

Тащили свёртки, но не к ней.