Бессонница. Сборник избранных стихов. Книга 3. Лирика

В глянце с пяток до бровей

На дебаты вышли стервы –

Разобраться – кто стервей.

Встали в студии девицы,

Перезревшие уже…

Мир смущали эти львицы,

Появляясь неглиже.

Соблазняли телом дивы,

В шок бросая инстаграмм,

Как, летая на Мальдивы,

На шпагат садились там.

Две заклятые подруги,

Улыбаясь во весь рот,

В избранном блистали круге,

Да чихали на народ.

Про себя расскажут байки,

Да про свой тяжёлый труд,

Но, зато какие «лайки»

В интернете соберут.

И в свершившейся дуэли

Подвели итог большой:

Пол России поимели,

Накормив телелапшой.

20 апреля 2019

***

Фантом Шерлока

Очень трудно нам всем порою

В этой жизни считать гроши.

Я придумал себе героя,

А герой мне сказал: «Пиши!»

Вот досталась такая доля:

Жизнь промчалась, а денег нет.

Только помню, у Конан Дойля

Был такой же почти сюжет.

Начинать то с какого бока,

Ведь писать – это адский труд.

Есть фантом моего Шерлока,

Да в издательстве не берут.

Был пронырою сыщик этот,

И копал глубоко весь день.

Изобрёл дедуктивный метод,

Я ж карябаю дребедень.

Не сулят ни рубли, ни лавры,

И какой мне с того навар?

Мистер Дойл промышлял бакалавром,

А я, даже, не санитар…

И, конечно, от вас не скрою,

Мой, конём изощрённый ход:

Конан Дойль ненавидел героя,

А герой приносил доход…

Съел тот Холмс не одну собаку,

Много подвигов совершил.

Я ж не Ватсон, не лезу в драку,

А стихи только для души.

Очевидно, творю напрасно, -

Не клюёт на стихи народ…

Стихобаллы – они не масло –

Не намажешь на бутерброд…

***

На закат

Пролетают, как птицы, года.

Намекните мне: Кто виноват…

Шёл, спешил ли, летел не туда -

Вот и мой догорает закат.

Средь подружек был я знаменит,

А, поэтому, горд и спесив.

Не заметил, как солнце зенит

Прокатило, меня не спросив.

Отношений тугие узлы

Разрубал, как обычно сплеча.

И бодались со мною козлы,

Страсть младую вином горяча.

Ни к чему не стремился всерьёз,

Брал свое и чужое, как тать.

К вязкой лести нечаянных грёз

В нашей жизни легко привыкать.

Всё быстрей к горизонту бегу,

Запад солнце надраил, как медь.

Спотыкаюсь на каждом шагу,

И, похоже, теперь не успеть.

Никого я уже не виню,

Сердце в клетке, как загнанный зверь.