Душа поёт, а строфы льются…

Он тот ещё летний лукавец*

Дарами одарит, смутит:

То солнцем по-летнему жарким,

То дождиком, как из ведра,

То хмурым деньком, да неярким:

"Ведь скоро и мне со двора".

Какое короткое лето!

Три месяца, словно три дня.

Но им все бывают согреты:

И взрослые, и ребятня.

*густарь – август.

*лукавец – хитрец

Татьяна Пашкевич

«А что может быть лучше, чище, светлее, чем природа? Мы живём в её окружении, пользуемся её бесконечными дарами.

Природа украшает нашу жизнь, делает её ярче и богаче.»

Мир леса

Лесной тропой иду неторопливо,

Пью воздух леса. Капает роса…

Ещё земля от солнца не согрета,

И брызжет на лицо вода с листка.

Прохладно и свежо. И хорошо так,

Идти по лесу… Празднует душа!

Кукушку слушать, плачущую где-то,

И дятла стук – найдёт сейчас жучка.

Смола течёт медовою слезою,

Дрожит осина в струях ветерка,

И в сарафане стройная берёзка,

Платочком машет мне издалека.

Высокой кроной, вознеслась до неба,

Стоит царицей гордая сосна,

А ствол её горит, как свечка,

В горячих солнца, утренних лучах.

А аромат травы, росой умытой,

Цветов диковинных – притягивает взгляд.

Да, ягод сколько здесь на каждой ветке!

Глядишь, уж синие и руки, и уста.

Вот и лисички чехардой весёлой

Растут с тропинкой рядом, не таясь.

Да, посмотри-ка, полная корзинка

Их, золотистых, быстро набралась!

А лес шумит здесь дикой "тишиною",

Баюкает тихонько, ворожит…

Чу, ветка хрустнула под чьей-то ногою

И эхо гулко по лесу бежит.

Лето красное

Ах, лето красное,

Вскружили голову!

Умчались время вдаль

Под ветра шорохи.

Идут по улице

Дожди осенние,

Отцвёл букет цветов,

Да не ко времени.

Покрылась инеем

Трава зелёная,

А по щекам, как дождь,

Слеза солёная.

Была весной ещё

И я влюблённая,

Теперь лишь слушаю

Ночные шорохи.

Флейта

Ночь. Тишина.

А где-то плачет флейта.

Звук мелодичный

Медленно плывёт…

И тихо, как-то необычно,

То замолкает, то к себе зовёт.

И сердце мрёт от той мелодии,

От песни, смеющейся

И плачущей навзрыд.

То ядом жжёт по нервам,

То нектаром услаждает.

Любовью до безумия течёт

В прохладных лунных волнах,

И в воздухе…

В реке,

Что дышит сонно,

В ложбинке между двух холмов.