С надеждой смотрим в небо

Кто-то скажет: «Что за блажь?!»

А у нас – такой кураж!

Прощание с бабьим летом

На холмах крутых, высоких

Меж деревьев одиноких

Ветер весело гулял,

Гладил гривы ковыля.

Вниз сбегая на дорогу,

Пыл терял он понемногу,

И среди берёз, осин

Затихал в листве без сил.

Словно бабочки, порхая,

Робко листья опадают.

Тишина. Не слышно птиц,

Только редкий писк синиц.

Между веток – паутины:

Будет осень тёплой, длинной,

Так приметы говорят…

Может – правда? Может – зря?.

Пусть корзина невесома,

И за сотню вёрст от дома

По тропинкам не спеша

Мы бредём, листвой шурша.

Пусть устали ноги – это

Мы прощались с бабьим летом,

Потому что жди, не жди —

Скоро слякоть и дожди.

Скворцы

С утра прохладно. Только-только рассвело,

И для полётов воздух плотный и упругий.

Птенцы скворцов сегодня встали на крыло,

Как по команде чьей-то враз по всей округе.

И отовсюду слышно радостное «Чиррр»,

Всё выше, выше над скворечником и дальше.

Ведь под крылом явился яркий, новый мир —

Не тот, что из гнезда им открывался раньше.

Пусть небо дарит щедро силы малышам!

Ведь лишь успеют возмужать и оглянуться,

Как собираться нужно к тёплым берегам,

Чтоб по весне опять на родину вернуться.

«Белощёкая синица…»

Белощёкая синица

Мне с утра в окно стучится,

Намекает не скупиться —

Бросить горсточку пшена.

Осень. Снег уже порошит,

Нет давно козявок, мошек,

Вот и трётся у окошек,

Потому что голодна.

Я окно приоткрываю,

Горку зёрен насыпаю,

И тотчас синичек стая

Замелькала за стеклом.

Звонко писки раздаются,

Суетятся, бойко вьются,

Меж собой порой дерутся —

Нынче с кормом повезло.

Замерев, гляжу наружу,

А они снуют и кружат…

Ах, как мало в жизни нужно,

Чтобы грусть-печаль ушла!

А всего-то дел – минута,

И душа уже разута

От того, что ты кому-то

Даришь капельку тепла.

Старый дом

Дом без хозяев в печали затих.

Холод внутри, снаружи.

Как человек без друзей и родных,

Всеми забыт, не нужен.

Знал он когда-то уют и любовь,

Смех озорной детишек,

Но не клубится дымок над трубой,

И голосов не слышно.

Снега сугробы в саду и у стен,

С крыши – сосульки в слитках,

И, провожая, встречая гостей,

Здесь не скрипит калитка.

Отблеск заката растаял в окне,

Душу ему встревожил:

Может, заглянет сюда по весне

Тот, кто забыть не может.