Где та гавань, тихая навеки

Покинув alma mater, я с головой ушел в научные изыскания. Результатами моих исследований становились статьи, очерки, монографии. А стихи всегда писал «в стол» – для собственного удовольствия. Меня увлекал поиск точного слова, сжатой рифмы, четкого ритма, того внутреннего напряжения, которому под силу донести до читателя не только мысль, но и энергетику стихотворения. Считаю, если это удается, значит, оно написано не напрасно.

Книга, которую вы сейчас держите в руках, не могла бы появиться на свет, если бы не мои друзья.

Именно они – задушевные собеседники и строгие критики – решили, что мои поэтические размышления стоят того, чтобы я поделился ими не только с ними. Насколько они окажутся правы, решать вам, мои уважаемые читатели. Каждое стихотворение – в некотором смысле ребус, не имеющий однозначного, единственно правильного решения. Каждый из вас будет складывать его по-своему, так, как подскажут ему собственный жизненный опыт и взгляд на мир. И если в результате для вас все сложится, значит, эта книжка появилась на свет не случайно.

Приятного вам чтения, друзья!

    Андрей Кудин

На триптихе времени

«Где та гавань, тихая навеки…»

Где та гавань, тихая навеки,

Где бы можно бросить якоря,

И уставшие прикрыть рукою веки,

Чтоб забыть штормящие моря.

Что же чайки так кричат натужно,

Что же ворон реет надо мной?

Мне давно уже ничто не нужно,

Лишь мечтою грезится покой.

Пусть покой пронзит блаженным штилем

Мою жизнь с макушки и до пят,

И корабль, на мель осевший килем,

Волны больше пусть не бередят.

«На триптихе времени…»

На триптихе времени

Краски бледней.

Уму не хватает

Ярких идей,

На входе, на выходе

Смятенье людей,

В кругу однодневок

Не станешь мудрей.

«Бульвар пропах смолой деревьев…»

Бульвар пропах смолой деревьев,

И тополя порвались в пух,

А торжество летящих перьев

Мысль завораживает вдруг.

Июльский зной, фонтан вскипает,

Бросая водяную пыль,

Прозрачной радугой сверкает,

В ней растворяя летний штиль.

С небес лучи янтарной крошкой

Залили улицы простор,

И я, склонившись над окрошкой,

Веду с собой неспешный спор.

«Стихи рождаются от прозы…»

Стихи рождаются от прозы,

Как чувства мыслей, как искра,

И рифмой связанные грезы

Слагает столбиком рука.