Души порывы

Утро встретишь ты с улыбкой,

Что с уст не сходит целый день,

Сил полна, в работе с головой,

И пусть завидуют, кому не лень.

Победителям войны

Мне не ведома война,

Как и ровесникам моим,

Но известно, сколько она

Забрала с собою жертв.

А разве хотели они?

Разве могли они знать,

Что не увидят больше родни,

Ни солнца, ни трав, ни лугов.

Им выбор сделать не дали –

Призвала их родина – мать,

Оружие в руки раздали

И отправили воевать.

Собрали русских бойцов

Со всех уголков страны,

Многих вчерашних юнцов

И повидавших седых отцов.

Немало ушло воевать

И наших земляков,

Немало осталось отстаивать

И честь Киришской земли!

И лёжа на земле сырой,

Под градом пуль и снарядов,

Били они твёрдой рукой

Недругов за родину – мать.

Под натиском врага,

Под вой самолётов,

Преодолевая вьюги и снега,

Держались они до конца,

Рыли окопы, не жалея ладони.

Страшен был натиск врага,

Не хотели отдавать они

Наш Киришский плацдарм.

Два года лилась кровь,

Пропадали и гибли друзья,

За родину, за любовь,

За всё, что сердцу родное.

Жестокие разорения и голод

Переживали бойцы ежедневно,

Постоянный лютый холод

В студеную зимнюю пору.

Не знали ласки и дети,

Брошенные на произвол судьбы,

Которых не успели увезти

Дальше от этой войны.

Сколько безвестных героев,

Старых и юных совсем,

Ничего повидать не успев,

В землю сырую навек легли…

Победа далась нелегко,

Война изменила жизнь,

Но глядим сегодня не робко

В наше мирное небо,

Где есть место седым облакам,

И птицы в выси кружат

Благодаря нашим старикам

С гордой сединой у виска!

У войны не женское лицо

Говорят, что у войны не женское лицо,

Но, тем не менее, и женщины её прошли.

Вот она выходит на крыльцо,

На гимнастёрке нет свободных мест.

Вся грудь увешана наградами,

Они не достиженья, а отметины войны.

Юное лицо, но уже помечено утратами,

Кудряшка выбилась из-под пилотки.

Ей, слишком рано взрослой ставшей,

Сегодня в смертный бой вести,

Добровольцами на фронт пришедших,

Как и она вчерашних школьниц.

А где-то на передовой в строю

Воюет тот, о ком душа её тоскует,

Не знает, жив он или пал в бою,

И сердце ждёт письма, не похоронки.