Высокая пропасть

Догорающих зрелищ полны заточённые в книги стихи, не слышны никому.

Но высокая площадь, сиянием лунным наклонно играя, —

Литургию глубокого облика ночи творит! И воскресшая жизнь на кону!

Словно всё нипочём,

Я возделывал площадь распластанной речи!

Вслед за плугом моим: и литания гласных, и сомкнутый цвет голословных потерь.

Славно крылья слышны – высоту темноты набирающий кречет,

Оглашённая радость моя – взблеск последней строки

И тогда навсегда, и теперь!

Соглядатаи любящих —

Нас, спящих в снах, извлекли, наказали:

Ждём, живьём позабытые, – мести изысканной или грозы ослепительный кнут!

Раздуваются щёки оркестра… Часы «без пяти» – на вокзале…

Преисполнена неизгладимости, замерла пустота

Отгремевших минут.

2018

Цикл «Наш сад»

1.

Уже не стихи —

Нечто беглое, болезное, богемное —

Пишутся? – Скупо виднеются в зеркале с вычурною оправою.

В яме оркестровой ударят —

левою литаврою об правую!

С мечтою на губах о мире ином – под гимны погибну я…

Пейзаж, ополоснутый чувством Родины, прост и доходчива

Падшая минута, после умолкания звона колокольного…

Падая куда-то в глубины неба, чувствую, как долго больно вам,

Потоки патоки слов и, вдруг, искры из-под резца зодчего! —

От обескураженности и обезображенный нервами,

Выронив в память взгляд, ослеплённый озарением, в тихой заводи,

Бросился, из окна в жизнь…

В мемориальную тишину слёз, в зал войди,

В будущем будучи другом, взбуженный петухами первыми…

Пропахший, пропащий —

напропалую, ночью, по го-ло-вам,

Надцатый век: крадучись близится, незачем мне с ним видеться!

Клацают капканами леса, волки дрожат по ло-го-вам,

Тает над костром, истончается белоснежная девица…

Грозы-молнии.

Камня на камне не останется: от мира, от сада нашего!

Жил бы да жил…Дожил – вены об лезвие бритвы изнашивал!

Уже не стихии… А так, бездомная разноголосица…

2.

Как осторожно, будучи со сна,

Сослепу будто,

Заполоняет ветками сосна —

Сонное утро.

Захватывает хвоею растущей

Пространства голосистые тишины.

Там что-то происходит в ранней гуще…

Ты почерком убористым пиши мне:

О том, как долгожданно пали капли,

Успев причиною побыть для сгустков света;

О том, как мыслей медленные пакли

Распространились в самое горнило лета.