Новый сорт ивняка. Среди роз

пишу, продолжая

пишу, пока моя жизнь за дверью

ускользает за грань картин Дали,

пока кто-то присылает письма

любви, приглашает пройтись по аллеям

безветренной осени, сломав времени ход,

надев ходули на коньки, и шагает

по невидимым дням зимы,

по девяти лунным морганиям

на одной точке из полутьмы,

прыгает с разбега в паутинное лето,

в прихожую шмелей, в хмель утра,

в пшеничное солнце,

в ежевичную ночь

с лягушиными созвездиями,

кричит «люблю тебя,…»

пишу, продолжая жить…

отснятая

Моя чреватая любовь,

ты очень многого не знаешь:

ты в платоническом аду

своей органикой страдаешь.

Во мне давно скулит война

на фоне смятого верлибра,

я вне себя не умерла,

внутри – зелёная палитра.

Ты мне не голодом нужна

и не доверчивой улыбкой,

а ты зовёшь в свои места,

в свою невнятную обитель.

Когда уже поймёшь меня,

что я приду к тебе не скоро,

пока его не обниму,

пока не скажет он «не больно».

Тогда явлюсь у Леты вновь,

шепну течениям секреты,

моя отснятая любовь,

мой морок грешности раздетый…

о тебе говорить

О тебе не писала стихов,

как и связных витых верлибров.

А ты знаешь, что небо спит,

когда лёгкий туман ершится,

пахнет пихтой, лесными жарками:

здесь их много, но всё равно

не увидит любой цвет пламени,

как и света оранжевых зорь.

А сегодня латаю мыслями

лоскуты корабельных одежд,

ухожу в деликатное плавание,

чайки тучные кружат уже.

Для меня не хватает неба,

где начертан твой век и имя,

я хочу прописаться в море,

и ему говорить о тебе…

внутри вне изнанки

Море упало в небо,

в небе лежит вода,

солнце упало в воду:

моет свои глаза.

Тень стрекозы летает,

крыльями мнёт траву,

камни идут на берег,

берег идёт ко дну.

Мир на изнанке света,

свет на изнанке дня,

воздух висит на нервах,

нервы жужжат в жуках.

Пчёлы в раю нектара,

рай на хвосте шмеля,

сердце внутри экстаза,

бабочки вне себя.

Сон заползает в звёзды,

звёзды стоят в строю.

Бог по частям воссоздан,

строит свою ладью…

всё, как прежде

всё, как прежде.

знаешь, всё как прежде:

вместо роз краснеют вечера,

тот же ветер мается без цвета,

с тем же скоморошеством дома.

на рассвете пьют туман цикуты,

тишина средь выжженных степей.

здесь живут всегда на день короче

и длиннее вечности ночей.