Конста

Как бы я не писал —

Лучше б попросту сдох…

И одно лишь тревожит

Краснеющий труп :

Где порнушку найти?

Подрочу на досуг.

Кто знает?

Знаете, последнее, что я написал за тот месяц, было: «Мой дед – кофеман, а прадед – Серж Танкян…»

Фраза в принципе хорошая, но а как же стихи? В гонке стабильности я успокоился, а ведь вы знаете, как меня это бесит. Так что вот:

Худой, как гинеколог

Сижу и гляжу в потолок

Чувствую, немного холодно,

И тихонько капает пот

Да, это уверенность и чувство своевременного счастья,

Однако правильно ли то,

Что ведро вдруг превратилось в розовый мячик?

Буря насыщения сбивает настроение

Я думаю с наслаждение

Возможно это лишь везение?

Но кто знает, действительно ли реки материальны?

Кто знает, прочту я Карамазовых?

Но раз чужие мысли такие реальные

Пошли нахуй меня…

И Желательно сразу же!

Быт

Сквозь мутные глаза

Хожу по кругу эмоций

Вспоминая отрывки из фраз,

Что сказала мне жизнь…

Созданный мною садист

Убивает желание вечной боли

Ради которого я продал

Свои детские рисунки

Дрожь бывает как дождь

Из нейронных судорог.

Друг, помоги

Мне не нравится быть

Быть зависимым

От чужого звонка

И чужих совещаний во тьме,

Что так просто решают судьбы

Прекрасных свиней и пчел…

Ночь транслирует в моей голове

Звон своего мастерства

Услышать мне его

Или продолжить бродить с чемоданом

Цвета усталых слез?

Горит ли каменный уголь,

Политый своим обещанием,

Что когда-то стану

Кем-то из рода сухой травы?

Но по вискам кровь бежит,

Пиво ищет иного выхода в свет,

Подо мною кровать скрипит,

В коридоре не выключен свет…

И бежать мне нельзя…

Рефлексировать тоже…

Так на что же все-таки

Моя рожа похожа?

Быть лучшим

Знаешь, друг

А ведь каждый из нас на свете

Хочет быть лучшим

На этой планете…

Нет, не подумай!

Ни популизма, ни мрака

В словах моих нет!

Просто поверь,

Что когда-нибудь,

Бренно сидя в деревянном обитом кресле

Не найдем себе места,

Ведь так и не стали

Гениальными голубями

И безвестно просрали

Или вообще не нашли

То, что искали.