Прохладный сок родных берез

»

Многие из вас спросят меня: «Так всё-таки о чём же эта книга? О человеке или о природе? О явственном или о надуманном?»

Я отвечу: «Это книга о любви! – к родине, людям, Богу… Она написана для простого народа, чтобы души очистились от скверны, тогда и мир искусства предстанет перед людьми не в чёрной хламиде, не в белом саване, а обнажённым и крылатым, таким, каким видит его идущий вперёд литературный герой Александра Ковшикова. Не мешайте ему… Пусть идёт…»

    Владислав Терентьев, поэт, публицист, член Российского союза писателей, член Ассоциации Поэтов и Писателей «Арт», магистр Международного Фонда «ВСМ»

«Прохладный сок родных берёз…»

Стихотворения 2016–2021 годов

Мой путь тернист

Мой путь тернист, как впрочем, и у всех.

И вот когда спускаются туманы,

И дождь осенний, растревожив раны,

Напомнит мне о прожитых годах,

Когда холодный ветер-шалопай

По небу грозовые тучи носит

И по лесам листву с деревьев сбросит,

Крича природе грозно: «Засыпай!»

Я вспоминаю тёплым словом тех,

Кто был со мной, от самого рожденья,

Меня любил до самоотреченья,

Кто кудри вил мне в русых волосах,

Кто колыбель мою качал впотьмах

И прививал любовь к родному краю,

Всех тех, кого безмерно уважаю.

И плача, в кровь я губы искусаю,

Пред Господом винясь во всех грехах!

«Укрыла ночь окрестности села…»

Укрыла ночь окрестности села.

Лишь где-то воет глупая борзая,

Да на реке тревожит плеск весла

Ночную тишину родного края.

Гуляет сон по дремлющим домам,

Рогатый месяц смотрится в окошки,

Скрип половиц ползёт по чердакам —

То домовые или, может, кошки.

Дрожит перед иконой огонёк,

По потолку крадутся чьи-то тени,

Настроил скрипку старый друг сверчок…

Не спится. Одеваюсь. Выйду в сени.

Там пряный запах, кругом голова

От медуницы, мяты и ромашки.

И вновь в стихи слагаются слова,

И не мешают разные букашки.

Открою дверь, пойду в мой старый сад,

Вдохну всей грудью свежесть летней ночи.

Как нежен сладких яблок аромат,

Им просто наслаждаюсь, что есть мочи.

Разносит ветер чью-то ворожбу.

В подлунном мире, Господом хранимом,

Я наблюдаю вечную борьбу,

Где свет и тьма сошлись в бою незримом.

Ещё чуть-чуть, и полыхнёт восток,

Ворвутся в мир и краски дня, и звуки,

Молоденький исполнит петушок

Дуэтом с ночью арию разлуки.

Ну, а пока по небу пролегла

Река из звёзд от края и до края.