Вдохнувшая жизнь. Философский роман

В нём было приглашение на мастер-класс художника, который обещал за 3—4 часа готовую картину маслом собственного творения моих рук. Он утверждал в приглашении, что «Художником может стать каждый!»

Я не знала, откуда у него или автора этого приглашения мой электронный адрес. Да, это в принципе уже было не важно. Я нашла ответ на свой вопрос «Как?»

«Решено! Я иду на мастер-класс».

В приглашении было указано время – сегодня после обеда.

Я позвонила по телефону организатора. Приятный женский голос на мой вопрос о мастер-классе сообщил, что места бронируются заранее, и сегодняшняя группа уже набрана.

Я было почти расстроилась. Следующий мастер-класс намечался аж через две недели. Но видно моя собеседница на другом конце провода почувствовала моё настроение, так как, секунду помолчав, добавила:

– Но Вы приходите всё же сегодня. Думаю, что одно место мы Вам организуем.

Моему ликованию не было предела. Вооружившись удобной одеждой, фартуком и прекрасным настроением, а по предписанию всё того же милого голоса организатора, больше ничего и не требовалось, я отправилась на мастер-класс.

То, что происходило в этой удивительной художественной мастерской – это отдельная история. Возможно, когда-нибудь я её расскажу.

Самым удивительным для меня было то, как мои убежденности «дано – не дано» всего за 3,5 часа растаяли как ночной туман поутру.

Когда моя картина была написана на половину, я любовалась тем, как на чистом белоснежном холсте оживала история.

Эту историю я творила сама. Мастер-художник показывал лишь способы использования различных инструментов и технику нанесения мазков, которую я за ним повторяла своими руками.

В этот момент моего любования он подошёл ко мне, заметив, что я остановилась.

– Какие-то трудности?

– Нет. Просто я слегка в шоке.

– От чего же? – у него была очень искренняя теплая улыбка и слегка растрепанная внешность.

Помогая своим ученикам, он, казалось, творил со всеми и с каждым вместе.

Только он творил не картины, в отличие от нас, он творил художников. При всём этом он весьма упивался данным процессом. Чудные мазки краски присутствовали повсюду по его телу разных фактур, масштабов и оттенков. Перемазался он изрядно.

– Так от чего ты в шоке? – повторил он свой вопрос.

– Да, я в принципе не умею рисовать. – озвучив причину своего шокового состояния, я и сама услышала, как нелепо она звучит.