Наш безумный мир

Прочитал и сказал, что у меня круто получается. Что быть мне писателем. Но я ряд ли я буду выставлять это напоказ. Слишком лично. Слишком больно. Слишком страшно. Завтра иду на МРТ. Все станет ясно. Я на это надеюсь».

Поднимается ветер, колышутся занавески. Тетрадь словно пульсирует. Ничего не понимаю. Продолжаю чтение.

«День четвертый. (Уже полторы недели прошло). Подозрения подтвердились – рак. Запущенный. Лечить фактически бесполезно. Начал выкладывать свои записки в интернет. Людям нравится. Хоть что-то хорошее сделаю в этой жизни.

Сорвал крестик. Один хрен не помогает. Все равно сдохну, и даже бог не спасет».

Возникают подозрения. Слишком быстро развивается болезнь. Чуть меньше двух месяцев. Хотя, рак – болезнь непредсказуемая. Может быть, и так.

«День пятый. (Прошёл месяц). Вокруг летают какие-то твари, голоса в голове не стихают. Ноги парализованы, не могу ходить. Осталось мне совсем немного. На меня подписано больше трёх тысяч человек. Предлагают сделать сборник рассказов. Деньги переводят.

А мне уже плевать. Последнее, что я совершу в жизни – гадость. Пусть тот, кто читает это, станет таким же… творцом».

Бьёт молния, озаряя все синеватым светом. Дочитываю последние строки. Последняя запись.

«День шестой. Я уже не могу шевелиться, пишет мой знакомый. Я лишь диктую. Прошло два месяца еще. Я вот-вот отойду в мир иной. Проклятье прошлой записи не отменяю. Надеюсь ты, читатель, сможешь совладать с ним. Лучше, чем это сделаю я. Рассказал в Сети о своей болезни. Собирают траур.

Что-то около трехсот человек приедет. И все ради меня. Неужели мой бред реально кому-то интересен?»

Чувствую ноющую боль в затылке. Перед глазами все плывет. Проклятье. Проклятье! Как можно быстрее дочитываю.

«И тьма стелется в глазах туманом,

Перекрывая целый мир и света торжество,

Внутри меня давно уж все мертво,

Лишь сгусток инородной твари в голове,

И её голос, гулкий, звучный, странный…»

Линия уходит вверх, перечеркивая предыдущие строки. Очередной приступ головной боли.

Видимо, последний.

Отбрасываю дневник в сторону, выбегаю из дома. Голова болит все сильнее. И, словно внутри черепа, раздается голос: «Здравствуй, мой новый властелин».

Усталый рыцарь

Бой закончен. Израненная, уставшая кляча плетётся по ухабистой дороге. Я, её всадник, не в лучшем состоянии. Как же мне всё надоело.

Вечная погоня, битва, долг чести… Изуродованные гримасами и свежими ранами лица врагов. Тяжесть доспехов. Вечная дорога.