Смотрю на тебя из темноты. Исповедь самоубийцы

Писала комментарии. иногда довольно резкие и грубые. Мне и в голову не приходило, что кто-то может обидеться. Неужели они всерьёз относятся к кривым столбикам, строчкам… Помню, как смеялась над громкой надписью «Поэт такой-то». Как же всё просто! Закинул на сайт стишок типа «Я – поэт, зовусь – Незнайка» и всё – ты и впрямь поэт. Сколько напыщенных бездарей рассыпано по интернету. Сколько амбициозных графоманов, сколько недогениев, недопонятых, непризнанных, затаивших обиду, злобу, зависть. И как мало их – поэтов, которым не нужны ни читатели, ни признание… да ничего им не надо.

У них всё есть.

Наше знакомство не прошло бесследно ни для меня, ни для него, ни для…, но об этом позже. А мы писали стихи. Условно назовём стихами, потому как, кто его знает, что мы писали… Мы перекидывались ими, как мячиком для пинг-понга. Конечно, у меня и в мыслях не было приравнивать своих уродцев к его шедеврам. Нет. Но удержать в себе ураган нахлынувший, лавину сошедшую, не могла.

Да и не хотела на тот момент. Я была словно одержимая. В день, точнее в сутки, рождалось до десяти текстов. И у меня, и у него. Личная переписка по ночам по несколько часов. Интересный, начитанный, умный собеседник, к тому же оказался замечательным психологом.

О чём же мы переписывались? Книги, фильмы, музыка, немного о себе, о том, о сём. По его наводке прочла много нового, научилась смотреть на себя со стороны, открыла новых поэтов, музыкантов, писателей. Да.

 Он многому меня научил, ничего для этого не предпринимая. Он просто со мной беседовал, он просто писал стихи, а я их читала.

Потихоньку, незаметно для меня у него стали вдруг появляться комментарии, всё больше и больше. Новые друзья, подруги, и тоже всё больше и больше. а он в центре самом, на вершине холма. Но… «у холма нет вершины…» Его друзья заходили ко мне, становились моими друзьями, создавался этакий костяк что ли. Клубок наматывался на картонку от спичечного коробка.

В самом начале, читая его стихи, удивлялась, почему так мало людей их прочли. Один-два комментария, а чаще и вовсе их нет. Да и эти крохи писал один и тот же человек. Она словно тень его была. Хотя, почему «была», она и сейчас есть. Только тенью теперь стал он. Это я вперёд забежала. В то время мне казалось, что ему не нужны ни похвала, ни лайки, ни комментарии. По крайней мере, он так говорил. Но я ошибалась.

Да. Так вот Тень.