Алфавит. Часть третья. Р – Я

СВЕТОВОЙ КРУГ

Цепочка стихотворений

ЯНВАРЬ

Январь, едва задетый детским пухом,

Ещё испуган, он ещё пацан,

Вослед большим пушистым белым мухам

Глядит с обледенелого крыльца.

И стаей, прочерневшей сквозь деревья,

Ритм снегопада медленный разбит.

Проставлены по веткам ударенья,

И проза дня певучая знобит.

Ещё лишь брезжит в ней пора иная,

Ещё лишь пар горячий изо рта

С высокого крыльца воспоминаний,

И – прошлому подведена черта.

Заботы прошлогодние, обуглясь,

Сутуло притулились к январю

Своё, своё докаркать! С белых улиц

Бьёт новый свет в лицо календарю.

И этот гомон пляшущий, орущий,

Январь переживает тяжело,

Ещё робеющий, уже берущий

Ватагу дней под снежное крыло.

ФЕВРАЛЬ

Ну что ему нужно? Внимание – раз.

А главное, чтоб узнавался он, то есть,

За ним, понимаешь, глаз нужен да глаз,

Не то прохудится, неслышно, как совесть.

Погодит, негодит, блеснул – и зачах,

Февраль, что почти или чуть ли не март уж,

Он вырос, раздался в сомненьях, в плечах,

Вниманье ему по плечу, понимаешь?

А байки его чудо как хороши!

Он с веточки снежным лучом почудачит,

Навешает, как говорится, лапши,

Три раза на дню приключит, околпачит.

Вот кость его деревом стала уже,

Немного ещё – похромей, посолидней,

Постарше, он сядет соломенным сиднем

Один на веранде, с тоской на душе.

Тогда не узнаешь, и не подступись.

Он палкой тебе суковатой, с оттяжкой

Из листьев хватит!..

Живи, торопись,

Пока он коричневой машет рубашкой.

МАРТ

Выщелк сухой древесины.

Солнцем под мартовский гвалт

Вылизан аж до иссиня

Черного потный асфальт.

К дверце волшебной, где почки

Рвутся, чумеют грачи,

Март подбирает крючочки,

Перебирает ключи.

Полуребячьи замашки?

Всякий бы тут мельтешил,

Вырос из старой рубашки,

Новой еще не пошил.

Нить её мерно прядётся

В дебрях корней и травы,

В самую пору придётся,

Вон уже из синевы

К дымным прогалин оконцам

Птицы хмельные летят,

Прутья, прогретые солнцем,

Щёлкают, мнутся, свистят.

АПРЕЛЬ

Весь в ушибах, в зелёнке,

В яркой-яркой рубашонке,

В месяце-кепчонке…

Набродился кураями,

Нагалделся воробьями,

Поутих в сторонке.

Что тут скажешь?

Грусть излишня.