Традиции & Авангард № 2 (5) 2020 г.

Бывает утро, что море кажется северным океаном, именно таким, как его делают на картинках по металлу про край земли, про чукчей. Оно далеко внизу, гораздо дальше, чем в обычные дни. И корабли на нем кажутся намертво вмерзшими. Поверхность ровная, шероховатая, и только извилисто уходит посередине лакированный путь. Он долго-долго помнится морем.

Наталья Ахпашева

Наталья Ахпашева родилась в 1960 году в селе Аскиз Республики Хакасии. Окончила Абаканский филиал Красноярского политехнического института и Литературный институт им.

А. М. Горького. Кандидат филологических наук. Автор шести книг поэзии и многочисленных поэтических публикаций в литературной периодике, в том числе зарубежной. Выпустила пять книг переводов хакасской поэзии. Член Союза писателей России, заслуженный работник культуры Республики Хакасия. Дипломант международного конкурса переводов тюркоязычной поэзии «Ак Торна» (Уфа, 2011 г.). Лауреат поэтической премии журнала «Сибирские огни» (Новосибирск, 2016 г.). Лауреат литературной премии главы Республики Хакасии им. Моисея Баинова (Абакан, 2017 г.). Работает в Хакасском государственном университете им. Н. Ф. Катанова. Живет в Абакане.

В этом городе двери железные…

Опять на главной площади кричали.

Мы выползли из полутемных нор.

Кто там такой? В пыли его сандалии.

Пророк? Обманщик? Сумасшедший? Вор?

По-птичьи он размахивал руками

и щурил близорукие глаза.

Гудело над последними рядами

встревоженное:

– Что же он сказал?

– Любви и света… Счастья и покоя… —

Убрал со лба назойливую прядь.

Тяжелый воздух городского зноя

устал над тесной площадью дрожать.

Он, может быть, обманщиком и не был.

В лицо дышала хмурая толпа.

И кто-то крикнул раздраженно:

– Хлеба! —

И первым кинул камень. И попал.

Испуганно взлетели птицы с крыши.

Мы захлебнулись яростью своей.

Приподнимали женщины повыше

горластых любопытных сыновей.

Толпа урчала жадно и довольно.

Мы отступились – он еще дышал.

– Любовь… Несчастны. Невиновны. Больно. —

Закашлялся.

– Бессмертие… Душа…

Незнакомка

Пьяница тихий, поэт начинающий,

утром еле разлепит ресницы. Глаза – в потолок.

Тускло забрезжит вчерашняя память, как будто

и не своя. Гулко тикает правый висок.

Может быть, просто привиделась девушка в белом.

Челка, улыбка… А может быть, и в голубом.

Может, остаться сама она не захотела.

Но вероятней, что сам ее выгнал потом.