Стремятся мысли вдаль. Поэзия и проза

Говорят: «С каждой осенью сердце старее»,

Говорят: «Не стареем мы только душой».

И я чувствую ветра с дождём поцелуи,

Они рады прохожему в жизни земной.

И слегка холодят сердце памяти струи,

И слегка обнимают печаль с полумглой.

Не подвластна судьба никаким сменам года.

Что-то сложно сегодня мне мысли собрать…

То ли осень напомнила ликом кого-то,

То ли кто-то напомнил мне осень опять.

Подснежник

Нет-нет… Я болен не любовью,

А грустью тихой и тоской.

Что здесь сказать? Опять, не скрою,

В них потонул я с головой.

Переболеть бы и влюбиться,

Стихи читать да песни петь…

Слетать развеяться в столицу?

Ну, не молчи, прошу, ответь.

Хотя, постой. Совет не нужен.

Зачем столицы сизый дым?

Позволь спросить? Как там, за мужем?

Ах, да. Прости. Совсем забыл.

Забыл, что обещал тебе я

Лишь о природе говорить.

Ну, что же – ночь уже длиннее,

Дождь начинает моросить.

Похоже, осень наступила.

Идёт давно уж новый век.

Что говоришь? Совсем забыла

Себя в семнадцать юных лет?

Совсем не помнишь тех рассветов,

Богатых искрами костров,

Да неокрепших слов поэта

Средь звёзд – далёких маяков?

И поцелуев неумелых,

Стыдливых, нежных и смешных,

И заявлений очень смелых,

Что на Луне есть тоже жизнь

И что в какой-то там долине

Растёт загадочный цветок:

Он ночью холоден, как иней,

А утром радость раздаёт,

Цветя огромнейшим рубином

Среди прекрасных капель рос?

Ах, да.

Что? Хорошо? Здоров? Подрос?

По вечерам гуляет поздно?

И дарит девушкам цветы?

Ну, перестань… Зачем же слёзы?

Ну, ищет парень красоты.

Как я её искал когда-то.

Нашёл и… тут же потерял.

Но, как всегда, увы, права ты.

Не то опять совсем сказал.

О чём же мы? Ах, о природе.

Посеребрилась вновь трава.

И говорит молва в народе:

«Сурова будет, знать, зима».

Да, что зима! Забудем это!

Весна лишь сердце бередит,

Чуть поседевшего поэта.

Алло! Алло! Ну, вот. Молчит…

Вот так всегда. Гудки. Прервали…

Но неизменен жизни ход:

На месте том, где юность тает,

Подснежник памяти растёт.

Я, не хуже…

Я, не хуже последней рвани,

Знаю цену пустому карману.

Я ведь тоже давно на грани.

Чуть и… кажется, вновь не встану.

Только «чуть» – это очень долго.

Так и было, и будет вечно.

Слышишь, песнь зазвучала звонко.

Это, значит, ещё не вечер.