Шагрень. Сборник стихов

Иль милым червячком дожить,

Была бы дача и микстура…

Но нет, меня не изменить —

У каждого своя текстура!

Хандра

Хандра сползла на пол по шторе,

Понежилась в тени угла,

Меня любовно обняла,

Запела жалобно в миноре…

Милы? мне песнь её и голос —

Безропотно сдаю права,

Ложусь и жду, пока она

Созреет, превратившись в колос…

И вот, впитав страданий соки,

Во всей красе она – мудра,

Привычна, ласкова, добра,

Теплом укутывает ноги…

Взбивает высоко подушки,

Свет убирает под плафон,

Мой выключает телефон,

Другие взрослые игрушки…

Садится тихо к изголовью

И начинает не спеша,

С усердьем в душу мне дыша,

Меню озвучивать к застолью:

Обиды мелкие, невзгоды —

Их на закуски, как всегда;

Напитки крепкие – года?

И близость моего ухода…

Ясны и основные блюда:

Прошедшей жизни шелуха,

Мираж прекрасного стиха,

Ошибок и предательств груда…

Сплелись в клубок, так и крутились:

И «до», и «после», и «тогда»,

«Ах, если бы», Христос, орда

И те, что ночью мне приснились…

Печаль вкусив, я без десерта

Готов уж был идти туда,

Где вечной жизни тамада

Радушно примет интроверта…

Но не судьба – её узоры

Не все изучены сполна,

И, развалившись у окна,

К подруге обратил я взоры:

«Ты молодец, всё получилось,

Довольна ль ты, моя Хандра?

Свежа ты, молода, бодра

И от обжорства округлилась…

Ты славно нынче потрудилась».

Она ответила мне: «Да!

Я не прощаюсь, я всегда…»

Пиявкой сытой отвалилась…

Беседой нашей насладилась,

Кровь мук моих испив до дна,

И вдруг, поняв, что не нужна,

Дремать за штору удалилась…

И вновь живу, года сутуля,

Пишу стихи, хожу, пою,

Хандру любимую свою

Я в гости жду в конце июля.

И снова август…

И снова август… Год как день

Промчался в сказке-небылице,

Оставил за собой лишь тень,

Исчезнув сразу, без зарницы.

Составив цифру шестьдесят,

Та тень зловеще округлилась,

И прежних лет возглавив ряд,

Надменно гордо затаилась.