Шагрень. Сборник стихов

Ужель всё это лишь мечты?

Мои… И их не слышишь ты?

С ума схожу, кляну, молю…

Я ненавижу… и люблю!

Почему, отчего…

Почему, отчего я ТАК жить не хочу,

Почему, отчего ещё шаг – закричу,

Почему, отчего всё ложится не так,

Почему, отчего вот такой я чудак…

Мне бы встать и уйти,

Мне бы взять улететь,

Мне бы солнце найти,

Мне бы в синь ту глядеть.

Там плывут корабли,

Там колышется рожь,

Там летят журавли,

Там рассветы как нож,

Не даёт мне уйти суеверия страх,

Не даёт улететь мне привычек овраг,

Не даёт мне найти нежеланье искать,

Не даёт мне глядеть неумение ждать…

Вот закрою глаза – и плывут корабли,

Вот закрою глаза – и летят журавли,

Вот закрою глаза – и колышется рожь,

Вот закрою глаза – и рассветы как нож.

Потому, оттого я ТАК жить не хочу,

Потому, оттого еще шаг – закричу,

Потому, оттого всё ложится не так,

Потому, оттого, что такой я слабак…

Мечты

Мечты, мечты – они как ветер:

Сквозь придорожные столбы

Ещё летят туда, где светел

Мир, так уставший от борьбы.

Борьбы с недугом и печалью,

Борьбы за право быть собой,

За то, что Богом изначально

Тебе дано, а не борьбой.

За то, чтоб меньше было грязи,

Подлюг, кликушества, вранья,

И чтоб из этой грязи в князи

Не столько лезло бы ворья.

И Счастье стало бы Законом,

Любовь чтоб правила Землёй,

И в Радости, чтоб год за годом

Жизнь оставалась молодой.

Мечты, мечты – они как ветер:

Придут, наполнят паруса

И улетят в тот мир, что светел,

Где на траве всегда роса…

Совсем нет тем…

Совсем нет тем,

Замучило бестемье.

Одна лишь темь

Кругом, без просветленья.

О чём писал?

О море и о маме,

Как дождь упал,

Про свет в оконной раме,

Про утро, снег,

Траву, листву и голос,

И про войну,

Про первый белый волос.

О женщинах

И о любви, конечно,

И о тоске —

Особенно успешно.

Писал душой,

Ей сердцем помогая,

Шутил порой,

Порой стоял у края.

Листал года,

Лелеял с Музой встречи,

Всё ждал, когда

Зажгутся в Храме свечи.

И вот рубеж —

Остыли в печке строки,

И нет надежд…

И с рифмою мороки.

* * *

Зачем вам вру?

Не темы правят миром,

Пока живу,

Командую Я пиром!

На краю

Мерзкой жабой налипла на горло тоска,

И не выкрикнуть всё, что в нём бесится, вверх.