Мыслями наружу

Нашли под луной чисто поле,

Но всегда было что-то не то.

Может, мы были не с теми.

Может, мы были не там.

Может, не те песни пели,

И пили не то до утра.

***

Темнеет небо, кричать вороны перестали;

Сменился птичий крик на крик людей.

Кого-то вновь на публике распяли,

Хваля своих безумных королей.

Земля, разодранная войнами, краснеет.

Погибнет новый урожай к зиме.

Что бедный фермер здесь весной посеет,

То осенью сгорит в огне.

Отстроят новый замок – тут же рухнет,

Под мощью катапульт, у стен врага.

Ещё один огонь в домах потухнет.

По швам давно трещит земля.

Разодранная в клочья глупой ссорой

За право править ей, земля,

Три короля на битву едут снова,

След крови за собой влача.

Не повезло родиться здесь простолюдином.

Да и вообще, в век этих королей,

Неважно, кем родился, но умрешь скотиной,

Во славу этих глупых трех свиней.

Кому-то надоели эти войны, смута.

И, бросивши оружие, бежал в леса.

Его нашли на следующее утро,

Волкам не влезла только голова.

И плаха вот уже давно для виду,

Для палача давно работы нет.

Умрёт от скуки, скоро, видно,

Уйдёт он мирно, покинув этот свет.

***

Я забыл свои старые сказки,

Забросил тетрадь и перо.

Скажу, как есть, без окраски,

Я плакал вчера, меня прорвало.

Я юный, с нелепой мечтой,

Мечтой о вершине рок славы.

Я хотел оставаться собой,

Даже будучи очень старым.

Я учился у лучших легенд,

Вдохновлявших собой поколения.

Я верил, настанет тот день,

И стану другим наставлением.

Я знаю, что эта мечта жива,

Просто давно её потерял.

Взрослая жизнь меня сожрала,

И приземлённей я стал.

Доставая свою тетрадь,

Я пустил скупую слезу.

Родная моя! Тебе я рад!

От пыли тебя отряхну.

Стихи мои, прошлых лет,

Читал всю ночь, до утра:

И в них я нашел ответ,

И в них я нашёл себя.

Вспомнил, с кем я себя ровнял,

Вспомнил, кем стать хотел.

Но увы, я никем не стал,

И к мечте своей охладел.

Но сегодня решил я вот, что:

Даже если не стану никем.

Если смогу изменить кого-то,

Значит достиг того, что хотел.

***

Горечь потерянных дней

Вызывает мрачные ассоциации.

И даже не знаю, что предпочту скорей:

Смерть или жизнь с душевной мутацией.

Холод ушедших ночей,

И перманентно в бреду метаться.

С каждой ночью всё холодней,

И даже не хочется просыпаться.