Цветок папоротника. Стихи, 2014

Волгоград)

«Проститься со шляпой из серого фетра…»

Проститься со шляпой из серого фетра,

С полуденным солнцем, играющим пылью,

С сапфировым морем. Мне шлют лишь конфеты

(Сладки, но от них не становишься сильной) —

Не письма. Летят пожелтевшие листья,

Сентябрь обретает причудливый привкус

Индийского кофе. Не став тебе близкой,

Зависнув без риска, ни в чём не открывшись,

Я буду жить дальше. Пусть боль утихает,

И жук улетает, и капли по стёклам

Устало стекают.

В бессмысленных снах с освещением блёклым

Всё так же мелькают забытые лица,

Пустые перроны условленных станций.

Нет мига печальней, чем время проститься.

Особенно если хотелось остаться…

    (30.08.2014, 14:12, г. Волгоград)

«Мне всё это кажется невыносимым…»

Мне всё это кажется невыносимым,

Как неотвратимо грядущая скоро

Прозрачная осень, ведущая в зиму

С ветвями и белым звенящим фарфором,

С какой-то бессмысленной радостью в лицах —

В угоду традиции, а не от сердца.

И ты навсегда перестанешь мне сниться,

Застрянешь поломанным ключиком в дверце

От шкафа, где жили старинные куклы,

Спасались медведи из ветхого плюша.

А чувства и строчки – да нужно, мой друг, ли?

Под чепчиком букли. Старею, не слушай.

Уже через год мне исполнится тридцать.

Сынишка подруги зовёт меня тётей.

Пора бы, наверное, освободиться

От праздных желаний: садиться напротив,

Смотреться в глаза, будто в чашки с какао,

Носить эти платья из лёгкого крема,

Ласкать твои тонкие пальцы – какая

Нелепость, наверное, в наше-то время.

До судорог сладкой болезненной муки,

До клейкой истомы, до тяжести в веках —

Касаться щеки, целовать твои руки,

Рассказывать сказки, куда-нибудь ехать

Под грохот колёс и огней переливы,

Смеяться. Я знаю, что дорого стою,

Что мы непременно всё это могли бы.

А впрочем, конечно: обряды, устои.

Хотелось излиться как можно скорее —

Так легче бы, но не хватило листа лишь.

К тому же, затянутых стихотворений,

Как и большинство, ты – боюсь – не читаешь…

    (30.08.2014, 21:48, г. Волгоград)

«Взрослея, сложней оставаться поэтом…»

Взрослея, сложней оставаться поэтом —

Приличней пылиться картиной под рамой.

Но я никогда не жалела об этом,

Тем более что оказалась упрямой.