Цветок папоротника. Стихи, 2014

А у нас —

Целый миг (это дар, я всерьёз)

Зачарованных глаз,

Старых книг, ароматных волос,

Разгоревшихся губ,

Тонких пальцев, расправленных плеч.

Вот поймать на бегу б

И с собой в бесконечность увлечь.

Горизонта черты —

Не предел, это жалкая ложь.

Лишь боюсь, что и ты

За кого-то себя выдаёшь…

    (11.09.2014, 20:40, г. Волгоград)

«Я обращу тебя в свои ряды…»

Я обращу тебя в свои ряды.

Ты станешь буквой, словом, беглой строчкой,

Листком бумаги… Впрочем, всё, иди.

Но по пути всмотрись в простор и ночь-ка.

Весь этот мир – летящие листы

К тому, кто пробуждённым, неодетым

Вдруг ищет свеч и перьев. Вот и ты

Однажды воплотишься здесь поэтом.

Твоя душа, возможно, не дошла

До вдохновений и самозабвений.

И всё же для меня она была

Звездой на бархатистой синеве, не

Открывшей власти собственных лучей —

Холодных, жёлтых, колких. Слишком узок

Дверной проём. Мне проще быть ничьей,

Желания из области иллюзий

Подпитывать, скрывая ото всех,

И то и дело вздрагивать наутро,

Расслышав в полутьме твой слабый смех,

Задевший губы цвета перламутра,

Коснувшись чуть разбросанных кудрей,

Любуясь шоколадными глазами,

Короткий взгляд которых всё острей

Пронзает память.

Становимся порывисты, честны,

Отчаянны. Как долго Бог скрывал в нас

Огромные возможности… Но сны

Не устранят жестокую реальность,

И время не отступит ни на шаг.

Не плача у чьего-нибудь плеча, я

Спасаюсь от тоски среди бумаг,

Почти до сумасшествия скучая

И душу изливая в письмена.

Зачем? – Сама не ведаю. А вдруг вы

Поймёте: чувства, грёзы, имена

Отчасти превратились в эти буквы,

Слова и строки, жёлтую листву

И серые тетрадные страницы,

Которыми я только и живу

И в Вечности надеюсь сохраниться…

    (17.09.2014, 16:46, г. Волгоград)

«Мне кажется, что я схожу с ума…»

Мне кажется, что я схожу с ума.

На город надвигается зима.

Я слишком научилась быть пряма,

Но не могу теперь тебе признаться

В своих страстях, фантазиях – во всём.

И мы живём, как будто крест несём,

С тех пор, как мне явился этот сон,

Где вдруг соприкоснулись наши пальцы.

Не жаль страниц желтеющей листвы,

Не жаль густой чернильной синевы.

Тепло и ясно было, но увы —

На стёклах морось, ёжится земля, и

Паук плетёт причудливый ажур,

А семенам не сыпаться в межу.