Влюбился в женщину поэт. Стихи

Но наши песни нас поднимут снова,

А как? – судящим это не понять.

Мы быть другими просто не умели,

Раскрыв сердца из радости и слёз,

Мы жили, мы любили, мы летели,

Вдыхая запах неба, песни звёзд.

Когда-нибудь всё будет по-другому,

Но здесь сейчас, пока живые мы,

Поём Любовь – она дорога к Дому,

Для тех, кто заблудился среди тьмы.

Терентий

О любви все стихи, о любви,

Даже те, где ни слова о ней.

О любви все слова, о любви,

Даже те, где все буквы иные.

От любви все печали твои,

Даже те, где не встретился с ней,

Ты не можешь признаться в любви

Так легко, как умеют другие.

Я бы взял всей земли океаны,

Как один – и Любовью назвал,

Чтобы разноязычные страны

Он единой волной обнимал.

Лейли

Я любовью дышу,

И любовью пишу,

В каждой букве и точке моей.

Я пишу о любви,

Я всегда о любви,

Даже если ни слова о ней.

О дороге домой,

О печали земной,

Что забыто и стёрто людьми.

Каждый вздох о любви,

Каждый шаг о любви

И молчу… и молчу о любви…

Лейли

Вот и осень тихо постучала

Листиком продрогшим по окну.

Если честно, я по ней скучала,

Да сама не знаю, почему.

Есть в ней что-то близкое, родное:

В молча опадающей листве,

В сероглазом омуте покоя,

Равнодушно льющемся дожде.

Есть в ней не показанная сила,

Тишины, молчания печать…

Так несут ушедшие в могилу,

То, что н-и-к-о-м-у не надо знать…

Терентий

А мне осеннее – подходит.

Видать, так скроено оно,

Что все печали и тревоги,

Что я ношу в себе давно, —

В осеннем выглядят уместно.

Как этот ежедневный дождь,

К тому ж ещё и повсеместный.

Быть может, оттого похож

Он на меня, что по наклонной

Он пишет в прописях своих

И, как и я, неугомонный,

Живёт не просто – за двоих.

О, как его я понимаю,

Того, с кем можно через край!

Кого дождём здесь называю,

О ком пишу сейчас в тетрадь.

Осенний дождь – не проходящий,

Он – остановится спросить.

А это? Это – настоящий,

И, значит, с этим можно жить!

Лейли

Ушла весна и лето следом,

И осень тихо на порог…

Виски припорошило снегом,

Всё ближе дней моих итог.

Как будто всё сбылось, всё было:

Печалей ворох, счастья цвет,

Но сердце, сердце не остыло,

Чем тише стук, тем ярче свет.