Рассыпая мусор. Стихи

Если надоело, вас никто не держит,

Двери все открыты, можете идти,

Но без наших справок, беленьких и свежих,

Вы препятствий много встретите в пути.

Не дышать вам ровно, не забыться в кресле,

Здесь нельзя кататься, тут нельзя присесть.

Мало что возможно в этом мире, если

Справку вы не взяли в норке номер шесть.

В городишке нашем вам не будут рады.

Человек без справки – безусловно, враг.

Все в решётках окна, вдоль дорог ограды,

Сунетесь в ворота – выпустят собак.

Но в конце дороги есть местечко вроде,

Погулять там можно, пересилив страх.

За забором парк, там по кругу ходят

Человечки грустные. Штампики на лбах.

18.09.16

* * *

К чертям работу. Я простужен,

Устал, башка болит чуть-чуть.

Минуя грязь, бугры и лужи,

К метро прокладываю путь.

А тень моя отстала малость.

Всё любопытно ей везде.

Тут – на афише задержалась,

Там – заскользила по воде.

Она чиста и бессловесна,

Легка, как отблеск от огня,

Храбра, наивна – если честно,

Похожа слабо на меня.

А если мы – лишь контур зыбкий

Созданий, что живут впотьмах,

Страдают, делают ошибки

В иных, причудливых, мирах?

Они сквозь вечные порталы

Гигантских туш влачат ярмо,

Ползут куда-то, корча жвалы

И бормоча, что жизнь – дерьмо.

А мы струимся тут, их тени,

Перебирая впопыхах

Обрывки старых объявлений

На покосившихся столбах.

Май-июнь 2016

* * *

Мы копим чувства, мысли, вещи,

Всё тащим на своём горбу,

Чтоб усмехнуться вдруг зловеще

В уже закопанном гробу,

Сказав неслышно: «Всё, я убыл.

Вот вам обрывки и куски,

Вот новый стул и стол из дуба,

Вот шкаф. В нём старые носки.

Вот денег пачка, завещанье,

Ещё бумажки вразнобой,

Одежда в грязном чемодане —

Её я не возьму с собой.

Пиджак, ни разу не надетый,

Два непришитых рукава,

Магнитофонная кассета,

Тарелка, спички и дрова.

Вот непрочитанные книги,

Три неотправленных письма,

Гантели, гири и вериги,

К тому ж тяжёлые весьма.

Вот неисполненные планы,

Пучок сомнительных идей,

Щепотка тлена, грамм нирваны,

Стакан обиды на людей.

Вот запах пота, слепок следа

И клок волос из головы,

А вот сундук с каким-то бредом.

Пока! Тащите дальше вы».

14.5.2016

* * *

Человек – это то, что он в жизни встретил.

Мешанина из крошек любых вещей.

Он немного камень, немного ветер,

А немного – тарелка прокисших щей.