Плацебо. Сборник почти стихотворений

Как её айсберги без счёта

Топят корабли, как гибнут империи,

И в горниле времени тлеют

Надежды и мечты,

В карантине навечно, в рабстве у языка,

Составляю шлейф вечности,

Что будет после меня

Эхом блуждать в пространстве,

До встречи в конце листа,

Он будет заполнен,

Моё ремесло – оставлять в стихах

Лучшую часть себя.

Слово

По дороге на ощупь,

Как будто великий слепой,

Я иду через площадь,

А может быть, путаю

С мостовой.

Ни зарубок на этой дороге,

Не проторённых колей,

И дрезина моя

Вязнет всеми двумя

На просторах бескрайних полей,

На которых

Увязли в непроходимых болотах

Люди меня сильней.

Каждый шаг всё трудней,

И провал – безусловная данность,

Я иду в темноте, вспышка света?

Да нет, показалось.

И на этих полях,

Всё же, знаешь, лежат, калачи-самородки,

Настолько протерты, что нету на них позолоты, только медный налёт

От потерь.

И на этом пути, где в порядке святого рандома

То зыбучи пески, то вполне капитальные колья,

Не обойти уготованные невзгоды,

Вы подарили мне слово.

В вашу честь я сегодня пою свою песнь,

Но оркестр играет хреновенько,

Путаются лады, и идёт оно всё

Мимо гармонии.

Не сочтите за лесть, но скажу как есть,

Защищён вашим опытом,

Продлеваю его, не ору,

А всё больше шёпотом.

И не 27,

Не храню под подушкой оружие,

Только слово одно

Может стать моей атомной бомбою,

Но по вашим советам я

Не выхожу из комнаты,

Гну

Свою линию до победного,

Друзей проверяю го?рами,

Не повторяю судьбу поэтов,

Знаю, что наступать на грабли —

Плохая примета.

И, сверяясь с кодексом джедаев,

Если что-то сделать и нельзя,

Каждый день упрямо повторяю:

Попробуй успеть, хотя бы сказать.

И пока +18 люди,

Назойливо ноют над техно,

А сверстники их на «ютубе»

Ставят им лайки за это,

Попутно оскорбляя

Родственников друг друга

До девятого колена,

Участвуя в рэп-батлах.

Вы подарили мне слово,

Что не заменить сленгом,

И вместе с вами, будто Сизиф,

Я продолжаю катить

На гору этот камень.

Негатив

К 80-летию Бродского

Я не ремесленник, делать нечего,

Но приходит зима ближе к вечеру,

Дуют северные ветра,

Зрачок заметают снега.

Ёжась от холода, смотря

На

Квадрат замерзшего окна,

Пытаясь заглянуть

За

Горизонт сугробов и бурана,

Туда,

Где мозг не продлевает взгляда.