Я видел… радугу. Премия им. А. А. Блока

Стараясь жизнь отобразить такой, как вижу,

Порой лишь грустное способен отразить.

Но верю всё же, ничего тем не принижу,

И никого ни в чем не буду подводить.

А если хочется над этим вам смеяться,

Совсем не вправе я кого-то осуждать.

Ведь каждый волен по себе определяться,

Нравоучением не стоит досаждать.

Но только грусть моя умножится, быть может.

Возьмусь наверное опять я за перо.

Мне всё покоя не даёт и сердце гложет

Печальный облик всем известного Пьеро.

С него мой образ где-то чуточку срисован.

Хоть я, конечно, не начну вовсю рыдать,

Но так же груз тоски внутри меня спрессован,

Восторга шумного нет мочи проявлять.

Ни от чего совсем нет радости кривляться.

Ведь вы же поняли, всё это не моё.

В душе могу лишь только грустно улыбаться,

Опять проставив точки жирные над «ё».

Майский дождь

Небо гнётся от тяжести туч.

Плотный дождь навалился стеной,

С поднебесных срывается круч,

Всё струистой накрыл пеленой.

Бьёт задорно, стуча и звеня,

Возбуждённо листвой шелестит.

Без заминок и не временя,

Разом всё промочить норовит.

Словно город себе подчинив,

Напоказ свою выставил прыть.

И лишь кажется, что тороплив,

Но совсем не спешит уходить.

Принялся, правит делом всерьёз,

Проливает всё наверняка.

Нависает, как будто прирос,

Окончанья не видно пока.

Майский дождь… Без занудливых тем,

Хоть и вроде осеннему брат,

Только нет ноток грусти совсем,

Жданный гость, и ему каждый рад.

Вот пройдёт, сразу всё оживит,

Яркий вид всей картине придав,

Как нектаром траву напоит,

Дар волшебный с небес передав.

Скоро должен уже перестать,

Смолкнет и пропадёт в тишине.

Лить закончив, уйдёт отдыхать,

Результатом довольный вполне.

Воздух свеж и от влаги тягуч,

Весь настой свежей зелени в нём.

Выйдет солнце, блеснёт из-за туч,

Вот опять светлый праздник кругом.

Предзимнее

Неровно иней лёг широким полотном,

За поздней осенью пробрались холода.

Смотрю с веранды, зарешеченной окном

На голый сад. Точнее, просто в никуда.

Тепло исчезло незаметно, захирев,

Ушло надолго, затерялось до поры.

Ночные заморозки, властью овладев,

Уже свои приносят правила игры.

В саду невзрачный подбелённый натюрморт,

Опавших яблок ворох сложен у ствола.

Одно название лишь только, зимний сорт,

Ведь обходиться не сумеет без тепла.

Внутри веранды растворилась молча грусть.