В парадигме. Стихи

Наше осторожное начало

Охраняет тело днём и ночью.

А душе, душе – покоя мало,

Дни зимой становятся короче…

Враг четвёртый тихо, незаметно,

Перевесит планку «до» на «после»,

Мы пойдём по миру неприметно,

Мы теперь живём не «в», а «возле».

Это только кажется, что молод,

Что, как прежде, лёгок и беспечен,

Что в груди – могучий, сильный молот,

Что полёт сознанья – бесконечен.

Камень, вросший в быстрой речки берег,

Весь покрытый мхом, как старый мерин,

Да, и он во что-то твёрдо верит,

Глядя на бег вод младых без цели.

А ведь он когда-то с гор катился!

Было время – шумный и весёлый,

И не шёл с собой на компромиссы,

И не кутал спину в плед пуховый.

Знаю – скажут-де: «Давно законы

Бытия такие в этом мире…

Глупо пришивать себе погоны

Выше чина. Надо ль мыслить шире?»

Я Экклезиасту не товарищ,

Предпочту покорству поле битвы.

Утюгом характер не погладишь –

Ближе мне ходить по краю бритвы

Ты, читатель, славный умный малый,

Но не жди красивой здесь концовки,

Вот на этом я заткнусь, пожалуй.

Сам допишешь.

Если в правду – ловкий.

2005

Господин Сочинитель

Ненормален, издёрган,

Помят, и небрит,

Равнодушен, порой без причин

Возбуждён,

Сигареты и кофе,

Жена и гастрит.

Господин Сочинитель

Собой осуждён.

Он кемарит в трамвае,

Ночами не спит,

И, измученный словом,

В кого-то влюблён…

И, как проклятый, рифму бубнит и бубнит,

Всё пытаясь копейку

Представить рублём.

На земле без тебя, сочинитель, полно

И поэтов, и психов,

И просто чуднЫх,

Так зачем же ты множишь

Плохое кино?

И кому нахрен нужен

Твой трепетный стих?

Но случается редкость

По грешной весне,

Или девочка,

Может и мальчик – прочтёт,

Остановится горе, отступит болезнь,

И тебе справит небо за это зачёт…

2007

В мелких четках алфавита

В мелких чётках алфавита,

Неразумен ход часов.

Муза робкая забита,

Остротой банальных слов.

Что ты ищешь в дебрях этих?

Смысла жизни в рифме нет,

Вот и мне фонарь не светит

В этой строчной тишине.

Как и ты, я бестолково

Протираю здесь глаза.

Не сдают по кругу снова

Мне бубнового туза.

Как сосиски, из корзины,

В Лету свесятся года

Их, как мусор, не отринуть.

Вишь, опять белиберда.

И течёт без перерыва

Череда безвкусных дней:

Без покоя, без позыва,

Без ветрил и без рулей.