Баланс черного. Баланс белого

Человек сидит напротив гротескных масок, висящих на стене, и смеется, глядя в свое отражение в зеркале.

А рассмеяться повод есть.

Немного свободного от бизнеса времени я трачу на посещение встреч анонимных алкоголиков и наркоманов. Также являюсь спонсором бедолаг, ищущих свой путь к освобождению от зависимости.

Почему мне это кажется смешным? Потому что я сам алкоголик и наркоман. И не вижу себя в другой роли. Это часть меня.

Все шаги, которые предлагают в центрах реабилитации, я проходил не раз и не два.

А сейчас нахожусь на таком отрезке жизненного пути, что, вернувшись с очередного собрания группы, с большим удовольствием принимаю наркотики и пью. Всегда четко знаю, что и в каких количествах употреблять, в зависимости от ожидаемого эффекта. Наркотики я крепко интегрировал в свою жизнь. На каждую ситуацию и настроение у меня всегда, как это говорят на уличном сленге, «есть чо».

Еще мне кажется, что я неуязвим. Я не на грани, я уже маленькая точка на горизонте, именуемом «ЗА».

Каждый день как минимум испытываю свой организм на прочность.

Алкоголь, кокаин, алкоголь, кокаин – и в таком ритме не заметил, как наступило утро.

Через час ко мне должна заехать боевая подруга Рита.

Ее я знаю давно. Познакомились мы задолго до наступления ее бессмысленных страданий. И задолго до того момента, как я встал на путь наставничества в центре.

Хорошая она баба. Добрая. Только с головой проблемы. Впрочем, как и у любой женщины. Любовь и глупость идут рука об руку.

Вечные истории любви, завершенные страданиям и упадком. Но то, с чем она пришла ко мне в этот раз, – это уже по нашей части.

«Я любила наркомана, но об этом я не знала».

«Well, you don't know, a-babe I love you so

You got me all tore up, all tore up»

Пока Чарли Физерс звучит в моих колонках, и я могу в ритм щелкать пальцами, не понимаю, как и зачем люди вообще могут страдать.

«You got me all tore up, all tore up»

Моя прекрасная муза влетела в двери. Огромные кукольные глаза с нарощенными ресницами, как обычно заплаканные.

Дура.

Никакого диалога, пока пятьдесят грамм односолодового не зальется в ее пухлое тельце.

Садится на диван напротив моего стола. Протягиваю ей рокс с виски.

– Драмы и господа? Пей.

Рита. До чего добрая, но тупая.

Только с таким набором личностных паттернов как у нее можно было влюбиться в отбитого и так отчаянно страдануть.

История знакомства банальна, крайне банальна. До тошноты.