Российский колокол. Спецвыпуск АЛЬМАНАХА. Интернациональный Союз писателей «ВКонтакте»

И длится бесконечностью минут

Стук сердца в предвкушении свиданий.

Длиною в вечность кажется маршрут

Мучительных мгновений ожиданий.

Но долгожданной встречи миг настал,

И стрелок бег ускорен до полёта,

Поток минут быть важным перестал,

К нулю сдвигая времени отсчёты.

Над временем нам власти не дано —

То вскачь бежит, то тянется оно.

Супруги

Прекрасней нет мелодии на свете,

Когда жена и муж поют в дуэте.

В вечерний час в углу стояла скрипка.

Прижался к милой тоненький смычок.

Блестит струной во тьме её улыбка,

Бликует лунным зайчиком бочок.

Уютно и тепло им в уголочке,

Обнявшись нежно, рядышком стоять.

Всё ярче россыпь звезд, и в этой ночке

Им время до рассвета коротать.

Тут скрипка, чуть вздохнув, смычку сказала:

«Ты знаешь? А ведь я тебя важней.

Таких как ты повсюду и немало.

А я одна, и нет меня нежней».

«Ты без меня – пустая деревяшка», —

Услышав речь, обиделся смычок.

«Не будет спорить даже первоклашка:

Важней в семье, конечно, мужичок».

«Ты без меня, увы, всего лишь палка.

А я – изящный струнный инструмент.

Ты уходи, и мне тебя не жалко».

Настал в семье решающий момент.

Смычок жену готов ударить больно

В коричневый, покрытый лаком бок.

Терпел обиду долго. Но довольно!

И замахнулся с силой, сколько мог.

Пожаром пышет гневная досада,

Не разобрать, кто прав, кто виноват.

Горит любовь от яростного взгляда,

И кажется, что нет пути назад.

Вошёл скрипач в рубашке белоснежной

И руку к инструменту протянул.

Он скрипку взял уверенно и нежно,

Смычком – волшебной палочкой взмахнул.

И музыка волною обнимала,

Струилась, словно мягкий лунный свет.

В безумстве нот супруга понимала,

Как он прекрасен, – в мире лучше нет.

Парил смычок над плачущею скрипкой,

Взлетал и в предвкушенье замирал,

Ласкал струну так трепетно и зыбко

И от любви к супруге умирал.

Пел нежный вальс, обиды исцеляя.

Бессмысленным уже казался спор.

Открылась скрипке истина простая:

Нужны друг другу оба, и без ссор.

Художник

Я – художник, рисую стихи.

Льются краски души моей снова,

Пусть просты у шедевра штрихи.

Я рисую не кистью, а словом.

Как богата палитра цветов!

Чем раскрасить картины страницу?

Нежность лучших несказанных слов,

Словно бисер, узором ложится.

Нарисую снега и холмы,

И листвы золотые барханы,

Ярким утренним солнцем полны

На рассвете лесные поляны.