Понедельник. Литературный альманах. 10-й выпуск

Прощай тоска, хоть с ней привык

Я целоваться в губы…

***

Я шел по дороге, не зная куда,

В моем вещмешке память прожитых лет.

Я шел через лето и сквозь холода,

Встречая закат, провожая рассвет.

На мне нацарапано много имен,

Но я не могу никому позвонить.

Был кем-то убит, а в кого-то влюблен,

Но их уже нет, а я хочу жить…

***

Мы бежим от себя целый век,

Ожидая напрасно свободу.

Мы свободны… а может и нет,

От желанья приблизиться к Богу.

Мы бежим из тюрьмы своих снов,

Создавая молитвами стены

Новых тюрем и новых оков,

Не почувствовав горечь подмены…

И верша свой молебн в море слов,

Захлебнувшись в бессмысленном звуке,

Молим Бога вернуть нам Любовь,

Чтоб связать её нежные руки…

***

Черные лупят белых,

Белые лупят черных.

Мир жаждет выхода гнева,

Лучше б снимали порно.

Красные били белых,

Белые били красных.

Старая добрая тема,

Только вот, все напрасно.

И голубых гоняли,

Били зеленых жестко.

Как же вы задолбали…

Где мне найти свой остров?

Взросление

Взросление, и уже не хочется неистово кричать под окном «Я люблю тебя!» Тем более, что ты уже внутри… И весна не раздувает ноздри ароматом приключений. И уже провожаешь упругие женские задницы в фейсбуке с бутербродом в руке и мыслями об ипотеке. И твой максимальный адреналин – это просмотр ролика, как африкане грабят магазины в насильно приютившей их четыреста лет назад стране.

Взросление… По привычке таскаешь нож, но только чтобы открывать посылки из Китая. После алкоголя не танцуешь всю ночь на дискотеке, а спишь в кресле, под очень интересный сериал.

Взросление… Когда на полном серьёзе разговариваешь с котом, и он тебе отвечает… пусть на своем, на кошачьем…

Конечно, быть взрослым здорово… Ты словно возвращаешься в детство. Ходишь в шортах и сандаликах, отпрашиваешься у жены погулять с ребятами.

Восхищаешься новым игрушкам с Алиэкспресс. И твой взрослый сын относится к тебе, как к ребенку. Хотя у тебя самого есть взрослые дети – твои собственные родители…

Вспомнил список дел барона Мюнзгаузена:

Подъем: шесть часов утра.

Семь часов утра: разгон облаков, установление хорошей погоды…

С восьми до десяти – ПОДВИГ!..

В четыре часа война с Англией.

Мне в октябре пятьдесят. Но пока еще сорок девять.