Иероглúфы. Сборник стихов

Я помню – посох опустился,

Я помню – кровь на рукаве…

Куда-то сын запропастился,

Ивашка, слышь, приди ко мне!

Я помню… Или снова брежу?

То явь была, иль, может, сон?

Ивашка был мне сыном нежным…

Ивашка был… А был ли он?

Прозрения Сальвадора

«Дорогой Сальвадор», – «Ах, ах!»

«Напишите портрет». – «Нет, нет!»

И в глазах сразу страх, страх,

В голове снова бред, бред.

Непослушной рукой кисть

К полотну он подносит вновь.

Красной краской на холст ложись

Из искусанных губ кровь!

Под тяжёлою ношей креста,

Выше, чем солнечный свет, —

Обнажённое тело Христа

Сквозь две тысячи долгих лет.

Доставая до самых звёзд,

Крест громадой по-над миром парит,

За крестом, где распят Христос,

С высоты наблюдает Дали…

«Дорогой Сальвадор», – «Ах, ах!»

«Вы художник большой».

Отчего же в глазах страх, страх,

А в душе снова боль, боль?

Перечитывая Верлена

Я возьму Верлена с полки

Почитать его верлибры,

Что так зыбки и так ко?лки,

Проникают прямо в фибры.

Этот стих сродни цунами, —

Милый Поль, открой секреты:

Оперируя словами,

Как ты делаешь сонеты?

Ах, Верлен, Поэт поэтов!

Ты король меж всеми нами;

Из цветов и из рассветов

Ты сплетаешь оригами.

Пред твоим великим слогом

Преклоняю я колени.

Перечту Верлена снова

И застыну в восхищении.

Валерий Брюсов

Он был гений. Провидец.

Он из жизни сплетал свои строки.

Он как будто был очевидец,

Когда писал про другие эпохи.

«Мучительный дар», дарованный Богом,

Не жалел, раздавая людям.

И всю жизнь был одиноким,

И всю жизнь был нелю?дим.

Слов волшебных властелин,

Он сплетал их в чудесный сонет,

Почитая святое Искусство,

Так он жил и творил.

Он был гений? Нет – просто Поэт, —

Валерий Яковлевич Брюсов.

Цветок поэзии

В. Я. Брюсову

Я сорвал бы красивый цветок,

Только все уже сорваны Вами.

Волшебно-звенящих, пленительных строк

Владеете Вы цветами.

В своём укромном саду денно и нощно

Взращивали любовно Вы каждый из них,

Чтобы торжественно, чтобы мощно

Звучал потом Ваш великий стих.