О чем говорит душа. Я не знаю как это происходит. Я не пишу стихи сам, мне их диктует кто-то свыше…

По тяжелой дороге, так его в дым изранил,

Посбивал себе ноги, а любить не заставил…

Вишенка в саду

Ты пришли ответ, сердце не тая,

Что увижу свет, зацветет земля,

И в глазах заселятся, в лепестках ряды,

Собирать я буду с ней райские плоды.

Бьется в сердце конь и копытом бьет,

И дыхания стон шепотом завет.

Вертится земля, где же мой рассвет,

Может, я не зря, буду ждать ответ.

Боль мою в груди, нет, не удержать,

Солнце, подожди, я не лягу спать.

Пусть моя земля побежит за ней

В дальние края, там рассвет сильней.

Там вишневый сад, вишенки в цвету,

Есть тропинка в ряд, я к ним подойду.

Через сколько дней собирать плоды,

Я ведь встречусь с ней, там мои мечты.

Там любовь моя, жизни майский сад,

В райские края, позовет твой взгляд,

Сердца своего дай, рассвет, вернуть,

Мига одного хватит, чтоб блеснуть.

Мигом буду жить, только там тебя найду,

Пусть рассвет мне принесет вишенку в саду,

Самый сладкий плод поднесу к губам, дыша,

Целовать тот мед буду долго не спеша.

Где же ты нарядная, вишенка в саду,

Глазками необъятная, плод я свой найду.

Как с тобой мы встретимся, улыбнется сад,

И земля замедлится, остановит взгляд…

Пульс, дыхание пера

Сухо ляжет на страницу пульс, дыхание пера,

Как же выпустить синицу, где закончится игра.

Где начало карусели, после взлета не упасть,

Как достичь высокой цели, на бумаге помечтать.

Но совсем не закружиться, сбавить тише ход.

Вылетит большая птица и в эйфорию уведет.

Пусть умчится с опозданием, время ждет,

Не спеша, но с оправданием в Новые год.

Сухо посмотрю в страницу, дальше лягу спать,

Поутру разбужу я птицу, в облаках дам полетать

И пойдет на удивление, ровный пульс и скрип пера.

Получу я наслаждение, пожелаю всем добра.

Разольется сама страница чистым серебром

С каруселью вдаль умчится шум пера да мотыльком.

Может быть, на удивление, а может как пустяк,

Может, будут поздравления, пусть мне птица подаст знак.

Забытая земля

Несчастный век, убитая страданием земля,

Там в сырости своей чего-то ищут люди.

Она умолкла, стоят сухие у дороги тополя,

А время вдалеке совсем осталось позади.

Опустошенная, над ней зависший недуг,

Отчаянно сражаясь, бросает к небу взор,

Свои леса и травы тянет вместо наших рук.

Молчит сожженный пламенем сосновый бор.