По белому огню чёрным огнём

Главному редактору альманаха «Альтернатива»

Причина нашего отказа состоит в том, что наши эстетические критерии понимания поэзии не соответствуют содержанию Ваших стихов.

    Ваши стихи нам непонятны!

– Вы нас простите, непонятны нам стихи.

Вы мир природы и людей не охватили.

Вы лишь хотите стать, но как – не объяснили,

Добра защитником. Смущают нас мечты.

Нам пожевать ваш стих, но не переживать

Ни вашу боль, ни взрывы чувств, ни крики, клятвы.

Нам эстетическое чувство наше свято.

И мы не станем ваше творчество читать.

– Вас так учили. Понимаю, господа.

Летать под солнцем, есть и пить всё те же блюда.

А я учу вас неземное видеть чудо.

Его постигнуть, оттолкнуться навсегда

И оторваться от себя и суеты,

И вознестись, отвергнув разум, время, место,

В астрал войти. Забыл, что вам неинтересно.

Могу и прозой, в прозе много красоты.

В наш мир тревожных интернетных скоростей

Порой стихи летят быстрей ракет и мыслей.

Ты думай сердцем.

Мир сердца требует язык стихов-страстей.

Но есть критерий в нашем споре высший – смерть.

Когда душа от тела к Богу, отлетая,

Вернётся плоская, незрячая, пустая,

Ей даже ад не нужен: нечему гореть.

День Творца

Страхи, слёзы, плач в ночи – не вечно это.

Вижу сполохи, огни над нами света.

Вы вглядитесь в темноту, увидьте сами:

«День Творца» встаёт за синими горами.

Но народ у нас – он быстрый на расправы.

– Мало левой, дай ему сильнее справа.

Что познал он и куда зовёт при этом?

Нам не светит его утро дивным светом.

– Я прощаю вас, слепцы, опять прощаю.

Просто сходятся концы – всё объясняю.

Не глазами вы смотрите – в них лишь слёзы.

Тут вокруг вас без колючек растут розы.

– Он нас всех за дураков опять считает.

Он за это барыши там получает.

Лезет к нам в монастыри и воды мутит.

Что он видит? Что он знает? Кто он будет?

– Понастроили вокруг вы сплошь заборы.

За заборами ракет колючий ворох.

В мир несут с собою смерть ракеты ваши.

Вы слепцы, а страх вам жизни этой краше.

– Страх – опора он границ, основа мира.

Он поганец враг. Врёт вражья его лира.

Били, бьём и бить мы эту гадость будем.

Забирай свои стихи – их вмиг осудим.

– Вы летите – ваш полёт летучей мыши.

И от «Дня Творца» поедут ваши крыши.

И от света, коль ты слеп, не станешь зрячим.

Ночь – ваш день, и страх в ночи слезами плачет.