Дар Волхвов

Много нового, много старого.

Дети света латают все трещины.

Много нажито, много прожито.

Но мы боимся, как сна вещего,

Того что вскоре не будет города,

А в нём детей, что латают трещины.

"Поцелуй в ладони"

Я держу твой поцелуй в ладони.

Я храню его лишь столько, сколь могу.

Пару секунд и он, как птица волен.

Пару секунд и я не удержу.

Я не пишу тебе в дорогу грустных писем.

И радостных вестей не приношу.

Мне без тебя и целый мир немыслим.

Только с тобою чувствую – живу.

Как мне узнать и не принять потери?

Я редко сам себе принадлежу.

Ты – целый мир, Вселенная, мой берег.

Я каждый день по пристани хожу.

Я каждый день увидеться не против.

Я каждый день поговорить хочу.

Я каждый день и при любой погоде,

Тебя от горя и ранений защищу.

Я сохраню твой поцелуй в ладони,

И больше никогда не отпущу.

А если вылетит он птицей вольной,

То будет верен нашему плечу.

Я знаю – этот мир огромен.

И даже если я в нём пропаду,

Я сохраню твой поцелуй в ладони,

Потому что я тебя люблю.

«Зачем»

Дурацкие рельсы – рельсы вокзала.

Я видел, как ты за меня пострадала.

Я видел, как падала и вставала.

Видел, как сильная ты рыдала.

Я видел, как сердце твоё щемилось.

Я видел, как люди вокруг зарылись.

Видел, как солнце за небом скрылось,

Когда я уехал, а ты влюбилась.

Я видел печаль, что в тебе поселилась.

Я слышал, как милое сердце билось.

Слышал, как дождь наделял словами.

Слышал, как мир говорил стихами.

Сколько же прожито было с нами?

Сколько же горечи и страданий?

Сколько глупых речей и знаний?

Столько, сколько не счесть годами.

Наши души стали, как оригами,

И с бумажными складками все детали,

Но мы не стали себе врагами.

И разлетелись над облаками.

Теперь мы не скроемся за словами.

Нас душит чувство, что мы отдали.

Каждый из нас закрутил педали.

И мы разъехались в свои дали.

И лишь сегодня мне передали,

Что наши сердца получили медали.

За глупую гордость и души из стали.

Зачем мы такими с тобою стали?

«Прокурор невиновности».

Под клеткой пледа скрылась ночная улица.

Что день, что вечер – здесь всё одно.

И этот замысел не вербуется.

Ведь он, как гимн, созвучием принесён.

Строка чернил, что написана на бумаге,

Лежит под пледом во сне ночном.

И если же есть на Земле победа,

То ей окажется строчек звон.