Наследие

30 декабря 2016 года

Анастасия

Сегодня, Настенька, твой первый юбилей,

Исполнился тебе всего лишь годик,

И вопреки декабрьской погоде

Для всех, для нас,

Нет праздника, светлей.

Для всей родни светлей не может быть!

И на тебя направлены все взоры,

Как будто ждём мы танец Терпсихоры,

А ты всего лишь учишься ходить.

Шажок, шажок, потом и прыг, и скок,

Мечтательно светлеют наши лица –

Как в бальном танце будешь ты кружиться,

И как порхать твой будет каблучок.

Мне хочется пророчить, как Мессии

На долгие года заветным словом,

Чтоб с каждым годом,

С каждым годом Новым

Ты счастлива была, Анастасия.

Придворный пиит царицы Анастасии прадед Юрий.

30 декабря 2016 года

Я с чистого начал листа

«Есть в Омске Лермонтовская улица…»

Есть в Омске Лермонтовская улица,

Ведущая от рощи к центру города,

Дома столетние теперь на ней сутулятся,

А наводелы смотрятся в ней гордо.

Гордиться им, я полагаю, нечем,

Но вот есть дом, все переживший сроки,

Чей облик навсегда увековечен,

В нём жил король писателей Антон

Сорокин.

Он родом, как и я, из Павлодара,

Отцы у нас по имени Семёны.

Не одного ли племени мы клоны

С наследством поэтического дара?

Увы, но мне ровняться с ним не стоит,

Ведь он – «король писателей и гений»

А у меня же звание простое:

Я лишь творец своих стихотворений.

Павлу Васильеву

Зарайск, и Омск, и Прииртышье,

И деревянный Павлодар,

Под снегом вспученные крыши,

И обезлюдивший базар,

А в доме и тепло, и мыши,

И лёгкий от печи угар,

И всем нутром горячим дышит

Кипящий в сенцах самовар.

Вот память, посланная свыше –

В чреде давно ушедших дней,

Она вдруг и теперь услышит

Стихи под ржание коней.

Мороз сибирский, не до шуток,

Ярит жестокая зима,

Укутанные в полушубок,

Сидят на корточках дома.

Метель, гуляя по Сибири,

Тебя сумела вдохновить

На то, чтоб краснощёкой Лире

Немало строчек посвятить.

«Если глубже взглянуть…»

Если глубже взглянуть

На сегодняшний день

С точки зренья того,

Что в нём сделано вроде,

То увидишь лишь хрень,

Или тень на плетень,

Или целые строчки пародий.

Только в этом ли суть,

Может, ты – самострел

И в себя ты напрасно стреляешь?

Если глубже взглянуть,

Сотни будничных дел,

Просто ты за дела не считаешь.