ДАР. Поэтическая фантастика

Дана мне спокойная воля моя.

Но что я такое – без корабля?

Баллада утёса

О семечке.

Стою.

Не двинуться.

Не избежать.

Стою, где сотворением поставлен.

Ложится, недоверием дрожа,

От воли ветра утыкаясь в камень

Моих плечей.

Укройся. Всё равно.

Пушинкой более, пушинкой меньше.

Велик ли груз – летучее зерно?

Коптилка жизни, не велик подсвешник?

Засохнет, думал.

Нет, забилось в щель,

Где с вёсен притаилась капля влаги.

Растроганно набухло.

Вдруг – зачем? —

Проклюнулось.

взглянуть:

как там?

Зачахнет, пищи нет.

Скала сплошная, монолит зовётся.

Однакоже буравится во мне

И корешком тонюсеньким скребётся.

Смешно! Ну, можно чуть подуступить,

Из минералов даже воду выжать.

Давай уж, коль взялось, так и расти!

Конечно, я не почва.

Трудно выжить.

О сосне.

Вздремнул немного, тридцать – сорок лет?

И не скажу – считать такую мелочь!

Мир – тот же. Тот же климат. Звёздный свет.

Всё тот же час на циферблате —

вечность.

Но что там заворочалось сейчас,

Внутри меня, всё в недра забираясь?

Никак она? Ну, да – моя сосна.

Однако ж вымахала ты, родная!

Добро бы, если б лезла в высоту —

Такая уж у вас, дерев, планета —

царапай небо, рви ошмётки туч

колючепёрыми крылами веток!

Но эти корни в глубине меня…

У той,

что только капельку просила,

Когда была не дерево – фигня,

Какая разрушительная сила!

Взялась! Сжимает, лезет, и крошит,

И клинья трещин загоняет в тело…

Послушай, ты!

Ведь я же монолит!

Ты понимаешь хоть, что ты наделала?

О себе.

Не понимает…

Медлен мой язык.

Секунды слов моих – десятилетья

Её работы – суеты живых…

Уже в расщелинах гуляет ветер.

Уже вода протачивает путь

В глубокие дырявые глазницы.

Песок летучий выщербил мне грудь,

Во впадинах плечей гнездятся птицы.

Я трескаюсь от солнечных лучей,

И замерзанье льда крушит мне рёбра.

В кавернах недр,

в провальной черноте

Гниенье глины началось недобро.

Ну, что ж!

Готовьте на поминки снедь.

Как мохом обрастаю я кручиной.

И горько мне, и неохота мне

Сказать,

что ты тому первопричина.

О, дерево, взлетающее ввысь!

Не попрекай меня, что слишком сух я.

Расти.

Безумствуй в небе.

Берегись!

Твоя опора

очень скоро

рухнет.

Баллада о плотах

В русле житейской прозы

Мудро плывёт латынь —

Спиленные берёзы,

Связанные в плоты.