Из тьмы души. Стихи

Готов вас вылечить бесплатно,

снадобий у меня навалом.

Не больно. Быстро. Аккуратно.

Но пациентов что-то мало.

Спешите в лабиринты полок,

скорей, под ламп настольных нимбы!

Эх, жаль, погиб во мне филолог!

А если б выжил, мы бы с ним бы…

В безумном, сумасбродном веке,

сплошь состоящем из подвохов,

жизнь провести в библиотеке,

поверьте мне, не так уж плохо.

Умер от варенья

Мне знаком был некто Гений,

(кем себя считал он втайне).

Был он пленник заблуждений,

выделю одно из крайних:

Он хотел проникнуть в вечность,

в памяти людской остаться

с чем-то очень безупречным,

чтоб мог всякий наслаждаться.

– Никогда! – кричал он, – never!

Дух мой втуне не исчезнет.

Прежде чем создам Шедевр

не сразят меня болезни.

Не пугает меня случай,

обстоятельства – бессильны.

Ведь в душе есть света лучик,

яркий, цвета апельсина.

Он мечтал, стихи слагая,

и холсты марая краской,

в целом, не изнемогая,

без боязни и опаски.

Верил, пробовал, пытался,

жил, ногой упершись в стремя,

но шедевр не получался.

Ничего! Еще есть время!

Что в мозгу его творилось?

Был ли кто его кумиром?

В собственном соку варился,

невостребованный миром.

В нем звенел какой-то зуммер,

гнавший умиротворение.

Но однажды Гений умер…

Взял и умер. А Творение?

Лучшему другу

Пятнадцать лет ты мне другом был,

верным, храбрым, надежным.

И каждым утром меня будил,

лизнув лицо осторожно.

Тебя щенком я принес домой

в эпоху социализма.

Менялось всё, только ты со мной

прошел сквозь все катаклизмы.

Но стал ты болен и слишком стар,

ни есть не мог, и ни пить.

Сказал, как отрезал, ветеринар,

что надо тебя усыпить.

Тебя подозвал я в последний раз,

о чем пожалел потом.

Ты выполз хмуро, увидел нас,

и вяло вильнул хвостом.

Мохнатая морда – не видно глаз.

Эх, псина, ты что же, ну!

Неужто время тебе сейчас

предаться вечному сну?

Тот, в белом халате, принес покой,

в короткой, быстрой борьбе.

Тебя убил я его рукой,

пытаясь помочь тебе.

Встретимся, может, на свете том.

Ну, что ж, тогда обещаю:

хозяином станешь, я – верным псом,

таким же как ты, прощай!

А буду в собачьей жизни простой

болеть, так не жди ни дня,

И надо мной на коленях не стой,

ты усыпи меня…

Поэты на рыбалке

Один поэт попал в пути?ну

(случайно как-то занесло).