Трёхминутный блюз. Лирика

А может, это стоило труда?

И риска, и моления о чаше?

А может, не спасённые тобой,

В пустыне мира чьи-то тени стонут?

И где-то там проигран трудный бой,

В котором ты не подносил патронов?

Как жизнь твоя могла бы быть полна!

Как вдохновенны паруса тугие!

…Но ты подумал: не моя война.

Но ты решил: пускай идут другие!

Несбывшееся

Наверно, меня кто-то проклял

И этим навеки закрыл

В узилище двери и окна,

Чтоб я не расправила крыл.

Мой паспорт забыт и просрочен,

Мой терем закрыт на засов.

Вердикт беспощаден и точен:

Тебе не видать парусов!

Мой Грей порыбачил с Летикой,

Не встретив меня у воды,

И море стыдливо и тихо

Его поглотило следы.

И скоро забудут в Каперне,

Чем кончилась эта мечта,

И выпьют со мною в таверне.

И я уже буду не та…

Наверно, меня кто-то проклял:

Поставил вокруг по стене,

Навесил решётки на окна…

А может быть, это во мне?

Дневник бабьего лета

Памяти Валерия Алексеева

Живёшь не мудро, а – как получится.

Друзей уводит судьба-разлучница,

Кричит: каждый третий – шаг вперёд!

Кто утро встретит, а кто – умрёт.

Уйдёт на первом такте куплета:

Чаша не выпита, и не допета,

Не вычерпана души скважина.

А вдруг там – главное? И это важно?

Не спев своей песни лебединой —

Ушёл… Но чувствуешь: мы едины.

Мы звенья цепи, где каждый грешен, —

Той, на которую мир подвешен,

Качается над пламенем ада.

Аду только того и надо,

Чтоб нам упасть и сгореть дочиста.

Но мы держимся силой творчества!

Живые и мёртвые – намертво спаяны.

И мы никому не откроем тайны,

Чем же таким мы, грешные, святы,

Что не сожжены до сих пор, не распяты,

Не втоптаны в топкую грязь Вселенной,

В которой бредём весь век по колено…

Можно убить нас – нельзя украсть

Нашу Страсть.

31 августа 2019

Кто я?

Кто я? Потёртая книга с пятном на странице.

Гладят рассеянно пальцы обложку… А в ней

Сабли сверкают, и мчатся в дыму колесницы,

И развеваются пыльные гривы коней.

Топчут степную траву на закате подковы,

Полнится мятой и горечью ветер густой.

И непорочная дева срывает покровы,

Чтобы злодея своей ослепить чистотой…

15 сентября 2019

Когда-нибудь ты

В глубину облетевшего парка

Ты сбежал от людей и себя —

В уголок, где ни зябко, ни жарко,

Где никто не терзает, любя.