Поэтическое слово

Но ребята флибустьеры благородно глушат ром!

А океан залит до края в бирюзовый цвет волны,

Солнце золотом стекает в изумрудные «грины».

Только нет на карте рая, видно стёр его Адам,

Под кокосами сараи под названием «фигвам».

Где сокровища зарыты, ведь о них идёт молва?

И у жёлоба корыта развлекается братва.

Где заветные алмазы и волшебная страна?

Где экзотика пампасов? Тут сплошная целина!

Тут не дотянешь до зарплаты, видит бог, как не крути.

Хороши родны пенаты, да надо в Индию идти.

Там индусское дворянство дует с вечера в кальян,

Мы, конечно, против пьянства, но за истинных дворян.

И, если леди вы дворянка, значит, в люди вам пора.

Предстоит большая пьянка, бал и свечи до утра…

Ночь, как в сказке, выйдешь – ахнешь,

Бьёт живительный исток,

У него растёт и пахнет удивительный цветок.

Нет его – и нет мороки, а сорвал – и в дивный сад…

Выбираешь: листья коки или крепкий самосад.

Говорит идальго:

– Что же, на тоску и горе плюй!

А на его дворянской роже высыхает поцелуй.

– Завтра встанем очень рано и пойдём на абордаж,

Тырить мелочь по карманам, а сегодня жизнь – мираж!..

А океан залит до края в бирюзовый цвет волны,

Солнце золотом стекает в изумрудные «грины».

Наполняются бокалы. Заливаются глаза

И сокровища просторов открывают небеса!

Здравствуй родина чужая, край забытых именин!

Здесь кокосы обожает гордый мачо-гражданин.

Нет кокоса – значит фигу… Это позже, не сейчас

Всем откроет Америго золотой её запас.

А сейчас гадают думу все ацтеки за кормой:

– Скоро ль злого Монтесуму пустят по миру с сумой?

– Скоро ль будут каравеллы, ждут товар на дурняка.

И лакают «изабеллу» и киш-мыш из тростника.

А на палубе матросы, как и жители пьяны,

Дружно курят папиросы всей банановой страны.

Прут в баулах по просторам всем напитки корабли.

Этот берег станет скоро местом «Огненной земли».

На вигваме станет ранчо, вся страна войдёт в запой.

Алкоголика команча истребит лихой ковбой.

Канет всё в большие воды… и снова, с чистого листа

Будет статуя Свободы ждать пришествия Христа.

ГАЛЕРЫ

Как тяжек груз, от золота рябит,

Не приоткрыть уже больные веки.

Я тот, который жив, а не убит

Я слева, от уснувшего навеки.

За горизонтом милая земля,

Нам из волны о ней поют химеры,

Мы пленники, мы дети корабля,

И мы врастаем в дерево галеры.