Время любить. Книга стихов

На кладбище дней, как опавшая эта листва,

Находим себя, невесомо коснувшись земли,

И это везенье, в котором бессильны слова,

Так в землю вонзались, познавшие шторм корабли…

Стихии враждуют, ища переломный момент,

И в этом наверно сокрыты уловки богов.

А мы, человеки, бессильных небес – инструмент,

А если мы боги – откуда же столько врагов?!

Стекает песок – мы торопимся что-то менять,

Остаток с душою живой, одолев марафон…

Возможно, что именно это нам нужно принять:

Есть время для всех, но у каждого – свой Иерихон…

3.

Время будто бы резина —

Сокращает без усилий…

Жизнь грохочет, как дрезина,

И не слышит что просили.

Остановки, мысли, встречи,

Время ревностно калечит.

А затем поспешно лечит…

Чтоб его превозносили…

4.

Прости своё утро за то, что придёт не спросясь,

Когда ты ещё не уснул, пригвоздённый к кровати.

Прости, что оно, беспощадно в уме примостясь,

Предложит штрафные коктейли эмоций на вате…

Прости, что безлико пройдя сквозь тебя напролом,

Оно тебе мстит за отсутствие страха и лести,

И тем ненавидит тебя, словно Авессалом,

Что снова отсутствием сна эту ночь обесчестил…

Прости, своё утро за то, что в бессилье горит,

Себя истязая, что стал ты тупее и глуше…

Тебя оно тоже назавтра спонтанно простит,

Как кот загулявший, покаясь, лизнёт твою душу.

5.

Стихи – вне времени, религий и политик,

Они – то царский трон, то нищего сума…

И пусть сойдёт с ума нетрезвый аналитик,

Писав об этом умные тома…

Стихи – души поэта панорама,

Бальзам, что возместит бесплодье лет.

И этот Божий дар – поэта драма,

И боль, что через жизнь несёт поэт:

Так мало тех, кто времени внимает,

Так много тех, кто время отнимает…

Чем больше и значительней поэт,

Тем больше надобно для пониманья лет.

6.

Время кромсает будни,

Жалости не ищи.

Запечатлятся блудни

В камень его пращи.

Время приводит в праздник

Тех, кто осилил путь.

Время как будто дразнит:

Стоек и верен будь.

Время – судья третейский,

Молох и пьедестал…

Опыт эпикурейский,

Ты он него устал.

И от него спасая,

Слыша в ночи твой стон,

Время тебя кромсает,

Словно Пигмалион.

7.

Метель желта и листья квёлы,

Но в этом не моя вина.