Книга, написанная кровью

Книга, написанная кровью

Георгий Кислицин

И он порезал себе руку, кровь капала на траву, которая становилась красной. Жалко, цвет не видно в темноте, лишь на фоне луны можно было хоть как-то разглядеть жидкость. В его голове плыли образы тьмы… Мрака, логику которого можно не объяснять… Ибо ее просто нет. Трава начала шевелиться, и стали появляться монстры… Разных форм, образов, всех наших страхов и ненависти, которая была у него внутри. Именно то, за что его возненавидела Ксюша…

Книга, написанная кровью

Георгий Кислицин

© Георгий Кислицин, 2020

ISBN 978-5-4498-7824-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Глава 1

Прошло уже несколько месяцев с момента, как у меня утащили любовь.

Мерзкое чувство на самом деле. Вот поэтому у меня была ассоциация, что прилетел Дракон и запер ее в своем замке. Ну прям сейчас буду точить свой кинжал и идти за тридевять земель. И пусть на пути враги и опасные леса, я убью эту тварь.

У меня эта мысль не отпускает каждую секунду, каждый час, каждый день.

Ненавижу!

Я такой человек, который плывет по течению, но если вывести, то даже Дракону не поздоровится. Я никогда не любил лишний раз где-либо «светиться», но нервы не всегда контролируешь. Особенно в такой местности, где все разрушается.

Говорят, что ее контролируют какие-то четыре мага, каждый олицетворяет свою стихию: Огонь, Воду, Землю и Воздух. Но еще немного и эта местность превратится в руины. Рушится здесь все.

Даже любовь.

При мысли о ней в сердце словно вонзаются тысячи кинжалов, которые надо как-то вытащить один за другим. Но физически не хватит терпения и займет кучу времени.

Сразу вспоминаются слова Профессора Преображенского из книги «Собачье сердце» Михаила Булгакова: «Разруха лишь в головах».

То чувство, когда не отпускают воспоминания, что мы были всегда рядом с ней. Постоянно на повторе, как грустная песня или фильм. Замечали, как невозможно стало слушать любимую музыку? Сразу вспоминаешь эти самые мгновения.

Невозможно! Даже убеждаешь сам себя, чтобы не был как слабак.

Но не могу.

Иногда у меня сумасшествие доходит до того, что с этим самым Драконом я воюю в сознании. Представляю, как я его разрубаю на части. Плевать на чешую, его огонь. Он стонет и забрызганный кровью подыхает. А я стою, ликую, ставлю ногу на его поганое и мертвое тело и радуюсь от всей души.

Сама Смерть даже обрадуется такому подарку. Такое чувство, что она там жалуется.