Свет невечерний. Стихотворения

Принесу я охапку слов,

Запах осени и слезы,

И репья на коленях штанов,

И полны сапоги росы.

Я спрошу: «Как тебе спалось?

Затопи добродушную печь».

Подойдешь, скажешь ласково:

«Лось», —

И хвоинки мне снимешь с плеч.

«Дорогая моя. —

Дорогой, —

Скажешь ты головою качнув, —

Что же мы горячились с тобой,

Поругались… Совсем ни к чему…»

Скоро, скоро грибная пора,

Ежевика чернеет в бору.

Я уйду раным-рано с утра

И груздей тебе наберу.

«Деревня. Лес.

Деревня. Лес. Открой лишь двери.

Я в синих сумерках избы.

Здесь в домовых когда-то верил,

Когда-то я безгрешным был…

В лесу сопливый, как масленок,

Когда-то в прятки я играл,

И налипала от сосенок

К порткам смолистая кора.

А мать ругалась: «Снова стирка,

Ну сколь тебе озоровать?!»

Отец вступался: «Не затыркай

Ты мужика лихого, мать».

Я рос беспечно и счастливо

Когда-то в детстве. А когда?..

Все утекло и отбурлило,

Как будто вешняя вода.

Я нынче в прятки не играю,

Но липнет сор к моей душе.

Когда ж за озорство ругают

Вступиться некому уже.

Остался лес. Куда ж мне деться?

Возьму корзинку, вспомню мать

И, как потерянное детство,

Пойду маслята собирать…

Емелины печи 2010

Пожары. Сгоревшие хаты.

Обугленные сердца…

Емелины самокаты,

Как паровозы с торца.

Черны и глухи его печи,

Но, кажется, слово замолви —

И счастьюшку-счастью навстречу

Помчатся стремительней молний…

А мы на крутом ноутбуке

О них наберем свой сказ.

Но вот – не хватает щуки,

Чтоб печи помчались враз,

Чтоб все воссоздалось до крова,

До смысла и до венца,

И чтоб засветились снова

Обугленные сердца.

И чтоб задымились печи,

Блинами пропах бы дом,

И чтоб засветились свечи

В красном углу святом.

Конечно, отстроятся хаты,

И отболят сердца.

Емелины ж самокаты

Не сдвинутся без Творца…

Семь верст до небес

Семь верст до небес

Нам вчера обещали

И от насущной земли отлучали,

И выросла грусть на душе поневоле,

Как нищая роща в заброшенном поле.

Вчера я, оставив деревню, по ветру

Летел, словно сорванный с дерева лист.

Россия, родящая хлеб и поэтов,

Твой облик печален сегодня и мглист.

На ветках дорог

Стынут избы, как гнезда,

В разрушенных храмах валяется хлам.

Нас не приучили молиться на звезды,

Но нас отучили креститься на храм.