Костёр

Костёр

Дарина Тролкар

История молодой девушки, обладающей уникальным даром. Однако дар это или проклятье – решает каждый для себя самостоятельно. Для подготовки обложки издания использована художественная работа автора.

1

Капли после ночного дождя отражают первые лучи солнца. Чувствую запах мокрой травы и земли. Ноги ощущают прохладу нового утра.

Я иду к своему огородику, рву мяту для свежего чая, а по пути и дикие одуванчики. Еды обычно мало – в основном только то, что выращу сама, ведь в деревню путь мне заказан.

Да и к чем туда ходить? Живу одна, многого не надо, а чай и мыло приносят те, кому нужна помощь. Я и в деревне была дикаркой, всегда мечтая о жизни в лесу, и не веря, что эти фантазии воплотятся в реальность.

Вот он ? мой дом, мой лес, удивительный и прекрасный. Знакомые тропки пересекаются с неизведанными, манящими приключениями. Дикие ягоды, орехи и грибы, утоляющие мой голод. А сколько трав… Душица, можжевельник, зверобой, лапчатка… И из соседей только птицы да зверьё.

Правда, стоит опасаться медведя, но если знать, где косолапый обитает, то и переживать не о чем.

Вот и вода уже вскипела. Я наливаю заварку, кипяток, добавляю сахару и осторожно дую, грея руки о чашку. Запах мяты как всегда напоминает о старом доме, бабе Тихомире. Из моих глаз текут слезы, образуя два соленных ручейка. Конечно, это произошло совсем недавно, месяца три назад, но мне с трудом верится, что когда-нибудь станет легче.

Но день не ждет, я принимаюсь за работу. Подкидываю в печку дровишки, варю кашу на день, работа в огородике… Птицы уже проснулись и вовсю трезвонят свои песенки, скрашивая моё одиночество.

Невольно вспоминаю о прежних соседях. Хоть и не любили они мое семейство, а все же приятно знать, что рядом есть люди.

Слышу позади треск ветвей и шорох листвы. На поляну выходит старушка, поддерживая грузного прихрамывающего мужчину.

– Милославка, Милославка, помоги…

Уже не слушаю, завожу в хижину, сажу на стул и подворачиваю порты. Рана глубокая, темно-красная кровь сочится густым потоком.

Промываю рану водой, туго обвязываю ногу под коленом куском ткани и под порывистые крики обрабатываю рану спиртом.

– Потерпи, потерпи, Моесил…

– Да, и не такое бывало – сквозь зубы процеживает Моесил, перебивая меня. Верно храбрится перед матерью.

Беру иглу и нить и только сажусь за дело, слышу просьбу о спиртном. Сама ни я, на баба Тихомира не пили, но для таких случаев всегда держали бутыль водки или самогона.