Лабиринты судьбы. Сборник стихов 2014—2016 годов

Ничто не поверхностно и не случайно,

Попробуй лишь только взглянуть между строк.

Н. Кривец, украинская поэтесса.

Все люди – как книги… чудеснейший образ!

Другого «прочесть» – вот что значит любить…

Способность познать позабыта давно в нас,

Мы в буднях привычно друг другу чужды.

Прочесть чью-то душу – немыслимо сложно.

Кого-то познать – это нравственный труд.

Кому-то отдаться душой невозможно

Привыкнув общаться и жить «на лету».

Кого-то «читая», невольно страдаем —

Вживаемся в душу его и судьбу,

Несчастья его как свои подбираем,

И в сердце своем его тушим тоску.

Мы жить не страдая обычно желаем,

И хрупкий покой наших душ сохранить чтоб,

От долга святого трусливо сбегаем —

В «другого» как в книгу вчитаться и вникнуть.

Как много нечитанных книг пропадает —

Названье не броско?.. рукой не достать?..

Признаюсь, что в тайне нередко мечтаю

Однажды прочитанной книгою стать.

«Поэмы», «рассказы» и даже «романы»,

Лежат непрочитанно пыль собирать,

И не потому что, быть может, бездарны —

Мы в книгах души разучились читать.

Нам чтенье – забава, времяпровожденье,

Мы сутью боимся свой ум тяготить,

И книги, и люди нам – просто забвенье…

Так странно ль, что мы разучились любить?

Боясь отдавать и душою трудиться,

Боимся в кого-то вникать глубоко.

Мы лжи пишем повесть на жизни страницах,

Привыкнувши жить и общаться «легко».

Прочтенье другого – одна лишь обуза,

Опасно себя ненароком спросить:

А что я такое, в душе моей пусто,

Иль все-таки есть что отдать, подарить?

Постылые будни, дела и заботы,

Привычно нам век в пустоте коротать…

Страшимся общенья, которое может

Нам трудных вопросов немало задать.

Живешь, не прочитанный и нераскрытый,

Обложкой судьбы – о другую судьбу…

Мы судьбами смежные, а не единые

Ютимся друг с другом на лютом ветру.

Мы рядом друг с другом, не зная друг друга,

Быть с кем-то все ж лучше, чем быть одному.

Познать – это страшно, признаться – как будто

В мгновенье увидеть судьбы пустоту,

Привычную ложь, одиночества ужас,

Который хоть с кем-то стремимся забыть,

И как приговор – безысходную чуждость

Всех тех нам, с кем выпало путь разделить.

Бывает – вокруг лишь пустые страницы,

Признаться же в этом так часто нет сил,

И сами мы пишем на них, чтоб забыться,

Поверить, что с кем-нибудь близок ты был.