Не прислоняться

Не прислоняться

Олег Мельников

Стихи разных лет для тех, кто любит иногда испортить себе настроение.Или для тех, кто, как и автор, пытается найти смысл своего существования с помощью слов.

Не прислоняться

Олег Мельников

Иллюстратор Александр Лахвич

© Олег Мельников, 2020

© Александр Лахвич, иллюстрации, 2020

ISBN 978-5-4498-6126-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ПРИЗНАЮСЬ

Признаюсь: я плохой человек,

От бессилия гордый и злой.

Когда жизнь превратилась в бессмысленный бег,

Я не смог оставаться собой.

Я бессовестно каждому вру,

Не внимая обидам чужим.

Коль увидел цветок – то скорее сорву,

Нет того, чем бы я дорожил.

За спиной осуждая друзей

И бесчестных позорно клеймя,

Становился таким, какой есть я теперь,

Но надеюсь, вы лучше меня.

ЧАСТЬ 1

ДЕТСТВО

Мне приснится та жизнь, где я никогда не свершусь.

Истории не про меня, но с моим же лицом.

Я читаю их вслух, ожидая, что скоро запнусь,

Получу свой тройбан, у меня отберут телефон.

И я шляться уйду, похрустеть разноцветной листвой,

Предварительно смыв втихаря в унитазе обед.

И вот сколько б меня не просили убрать за собой —

Так привычен уютный бардак у меня в голове.

Я проснусь и пойму, что мне уже двадцать пять,

Это зернышко выросло, но не даёт плоды.

И время уходит, как будто уставшая мать,

Позабыв обо мне на рынке среди толпы.

(2019)

ВЗРОСЛЫМ

Быть может, настанет новое утро,

И я проснусь беззаботным ребёнком,

И всё, что случилось до этой минуты,

Останется на пересвеченной плёнке.

Открою глаза и не вспомню о прошлом —

Не будет свербеть заживающей раной.

Оно станет будущим, и, как положено,

Покажется мне бесконечно туманным.

Не буду скучать, не привыкну прощаться.

Без лишних речей, чтобы эти колёса

Остались без палок в погоне за счастьем.

Я буду мечтать поскорее стать взрослым.

Открою глаза – и весь мир на ладони,

Отзывчив, прекрасен в своей круговерти.

Сгущается ночь, и я кажется понял:

Проснуться хочу и не думать о смерти.

(2019)

ПОЭМА О РОДИНЕ

Неспешащие ноги тащат безвольно тела,

Что распиханы мясом по продуктовым пакетам,

По коробкам, как обувь, которая вечно мала.

И последним лучом тонет в них безучастное лето.