Лунная гора

Такие игры с жизнью не всегда кончаются миром, особенно у тех, кто наделен слишком большой силой. А именно к таким принадлежит таинственный человек-солнце:

Меня лелеяли века,

Овевали ветра,

Омывали воды,

Заносило Времени песком.

Запечатлела то навсегда

Древняя горная скала.

Кто он такой – скала не расскажет, возможно, и рассказывать не нужно. Прекрасная тайна пусть лучше останется тайной, особенно если человек не в силах вместить ее.

Я стар, как эти горы,

Древнее, чем эти холмы,

Я вечный странник твой,

И спутник твой,

Я – Человек!

Эта замедленность ритма уже иная.

В стихотворении «На горе Лунного цветка» был тихий плач о любви – или задушевный разговор о ней же. Здесь – почти религиозный гимн.

Но человек, конечно же, прославляет и восхваляет не себя. Как бы ни был он могуч и смел, как бы ни оберегал его весь мир, человек все-таки помнит, кто он и откуда:

Я прошлое твое и настоящее.

Я твой Огонь, творец!

Я буду всегда!..

Всего лишь создание Творца – но Его огонь.

Огонь – но от Творца, не сам по себе. Но именно осознавая это со смирением и не кривя душой, принимая себя, человек становится Огнем Творца – солнцем, полным живой творческой силы.

В том числе, вероятно, и поэтом.

«London…»

LONDON –

каменный «эпос» традиций,

каменная легенда веков,

каменная сага

о прекрасных леди и лордах,

вдруг ожившая

в древних, таинственных замках,

в конце каменных тротуаров!..

За каждым шагом, как будто

стучит и бьётся их сердце…

О, Боги!.

. Загадочные истории,

как клад – в богатом истоке…

Оглядываю из настоящего,

общаясь со временем прошлым…

как с туманом, или с дождями,

или как с солнцем Азии!..

О древний Альбион!

Ты соткан из фантазий!..

«Сон – это явь…»

Сон – это явь.

Жизнь – обманчивый сон…

Не знающий, верить чему,

каждый страдалец

счастлив по-своему.

Как след черно-бурой лисицы,

манящий охотника ловко.

«Идём! – говорят сонмы лживых теней,

за руку цепко хватая, –

Буду я счастьем твоим,

бери у меня всё, что хочешь…».

…Измерив их взглядом одним,

Я ухожу без оглядки.

Кто знает, какие дороги лежат впереди,

какую скорбь и мудрость какую

преподнесёт нам жизнь? –

Века не дают ответов

На тайны её вопросов.

«В бушующих волнах моих волос…»

В бушующих волнах моих волос,

Как в бурунах на море, плачет ветер.